Francisca Aguirre es una autora que, como la mayoría de los poetas que transitaron los años de la Dictadura y la "poesía social", escoge la expresión popular -el "tranquilamente hablando" conversacional- como seña de identidad poética.
El poema "Frontera", fugitivo de esa estética del "escribo como hablo", paralelo del "idioma cotidiano", se sustenta en los dos versos últimos, complementarios y antitéticos-, como una sentencia válida más allá de este texto, y se muestra como una estructura anafórica del "yo, que", expositora de una experiencia inicial desconocida por el lector, al que se le van, amplificadamente, otorgando indicios que concluyen en un "don Antonio era viejo", poco importa si reconocible o secreta tal destilación del contenido.
Sin mucha duda, pero vaiveneando, esos indicios o pistas acaban poniendo rostro a la "historia" que se intuye: la autora lamenta no haber podido llegar a estrecharse con Antonio Machado en la frontera francesa, cuando ambos, separados por muchos años de edad el mismo año -1939- y en igual instante, la cruzaron hacia el exilio, ella una "niña" y él un "viejo", ambos con "sueño". De modo que, además de una anécdota, esta sirve de fragmento autobiográfico y de crítica de una España miserable: "don Antonio" es también ella, y ella también es él, surcadora y surcador ambos de exilios y miserias de la España incivil y posbélica.
Los versos endecasílabos desencorsetados en otras medidas -todos alfombrando la llegada al sentencioso final-, reiteran además del "yo, que", otras expresiones ("tiempo", "Señor"...) reforzadas con el juglaresco "oídlo", "sabedlo" y el irracional y semilúdico "que no supe nacer en el cuarenta y cinco", y confirieren al texto la emoción que hace del asombro titubeante, la melancolía y el desengaño su acertijo doliente.
Frontera
Yo, que llegué a la vida demasiado pronto,
que fui —que soy— la que se anticipó,
la que acudió a la cita antes de tiempo
y tuvo que esperar en la consigna
viendo pasar el equipaje de la vida
desde el banco neutral de la deshora.
Yo, que nací en el treinta, cuando es cierto
—como todos sabéis— que nunca debí hacerlo,
que hubiera yo debido meditarlo antes,
tener un poco de paciencia y tino
y no ingresar en ese tiempo loco
que cobra su alquiler en monedas de espanto.
Yo, que vengo pagando mi imprudencia,
que le debo a mi prisa mi miseria,
que hube de trocear mi corazón en mil pedazos
para pagar mi puesto en el desierto,
yo, sabedlo, llegué tarde una vez a la frontera.
Yo, que tanto me había anticipado,
no supe anticiparme un poco más
(al fin y al cabo para pagar
en monedas de sangre y de desdicha
qué pueden importar algunos años).
Yo, que no supe nacer en el cuarenta y cinco,
cometí el desafuero, oídlo,
de llegar tarde a la frontera.
Llegué con los ojos cegados de la infancia
y el corazón en blanco, sin historia.
Llegué (Señor, qué imperdonable)
con nueve años solamente.
Llegué tal vez al mismo tiempo que él
pero en distinto tiempo.
No lo supe.
(Oh tiempo miserable e injusto).
Estuve allí —quizá lo vi—
pero era tarde.
Yo era pequeña
y tenía sueño.
Don Antonio era viejo
y también tenía sueño.
(Señor, qué imperdonable:
haber nacido demasiado pronto
y haber llegado demasiado tarde).
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