MELANCOLIA

 https://youtu.be/uJWTAuTC6bU?si=w6ABjFy9beZNZ9yo

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MELANCOLÍA 

El arpón

                                  Pulsar para escuchar   El arpón

El arpón

Él dijo: necesito ver tu cuerpo 
desnudo como un dardo de sol ciego.
Ella alzó su rampante desnudez, 
y sus ardientes pechos, como almíbares, 
rugieron entre palmas y albedríos
mientras la noche ardía lujuriosa
como un corazón loco y solitario. 

El dedo jubiloso iba sorbiéndose, 

se clavó entre los labios 

y estalló en el umbral de la lascivia. 

https://youtu.be/DhuqYCKv0Qw

Entropía

 

La entropía

Todos los días muere un poco más 
el mundo, y siento la tristeza 
acuchillar mi corazón, ahogarlo 
en inmensos océanos de sangre. 
Y no obstante me esfuerzo en sonreír,
en mirar a la luz hasta cegarme: 

busco palabras, trazo geometrías,

desentraño misterios, 

ilumino un enigma,

me digo y me desdigo: 

porque sé que dejar esta existencia

mejor que la encontré

es la única batalla que no debo

perder.

PREMONICIÖN

 

Premonición

Voz: Manuela García Gómez

para leer el poema pulsar

Texto

¡Ay de aquel que no aprende a vivir!

Liszt: De la cuna a la tumba

La infancia es el país en el que no recordamos haber vivido, y del que nuestros mayores, y la nostalgia de lo que pudo ser, nos dicen que fue maravilloso.

     Durante la juventud vamos acumulando experiencias que se convierten en aprendizajes. 

     Luego vivimos unos años practicando esa autoeducación. 

     La madurez consiste en aprender a desprendernos de muchas de esas cosas y a ignorar otras que no conseguimos en su momento. 

     La vejez debe de ser la alegría o la tristeza derivadas de haber sabido, o no, practicar sabiamente ese apropiamiento y desprendimiento. 

Reubicado 11-10-19

LA ODISEA

 

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La Odisea

Aclaración

Poemas en Akra Leuka (XII) Mariano Sánchez Soler

Me envía Mariano Sánchez Soler tres textos y pienso al leerlos: Un periodista tan preocupado por denunciar los disparates de la sociedad -los desvíos de la razón social, los derroteros de la corrupción- y luego, en las entrañas de la privacidad, se disparata en versos irracionalistas, más lúdico que esteta, con la receta de la libre asociación de léxico y semántica, sin leyes escriturales -aunque sujetas por el ritmo y por la rima-, como si recordase y homenajeara el postismo, por ejemplo... Buena dicotomía para quien sabe que el hombre social se debe a unos principios y el hombre individual principia por el autorrespeto que no daña a los otros, el íntimo individualismo que llamamos responsable libertad ...

Y aquí emergen tres sonetos, uno sin rima y dos arrimados a la cadencia estrófica:   

PASAJES DEL MASCARAT

Eléctrico el amor bajo montañas
vertidas a la mar, en los pasajes
del Mascarat, herido por anclajes
y lenguas de cemento tan extrañas.

Viajeros, expropiaron las entrañas 
de la tierra, cubrieron los paisajes
con labios de motores y voltajes,
sin besos que nos tiendan telarañas.

En el oscuro túnel, con los trajes 
rodantes, hilvanadas a los nombres
etiqueta de adiós, sin oleajes,

arrastran sus pesados equipajes
de consumo y dolor ¡Ay de los hombres
que jamás levantaron andamiajes!


ES MAR 

El mar que diseñaron los sopletes
dominando la luz a fuego lento:
rodante mar de tuercas y cilindros
donde lo fácil es ir naufragando.

No hay buques en tu mar, sólo chatarra,
códigos, hemorragias de silencio,
con tiburones ciegos que señalan
cuál es el cauce de las marejadas.

Es mar que sin espuma ni gaviotas
-apenas tres gorriones desdentados-
muerde tu realidad de cuerpo libre

y en nuestro navegar nos atropella
con sus lunas de cheques-gasolina,
con su honor de semáforos vencidos.


LOS TRENES

Los trenes carcomidos, deshilados, 
flores de fierro viejo sin corbata,
ancianas maquinarias de hojalata,
ferrobuses de amor descarrilados,

angustiosos vagones apartados,
perdidos en el túnel que desata
la muerte para siempre y desbarata
los otoñales besos pronunciados.

Vapores, alquitrán, locomotoras,
sin humo y corazón en las raíces,
sin temor al progreso irreparable.

Las eléctricas garras vencedoras
del veneno letal, sin cicatrices.
¡El verano ya no es recuperable!

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Poemas en Akra Leuka (I) M. Carmen Sacristán 

Poemas en Akra Leuka (II) Esther Abellán

Poemas en Akra Leuka (III) - Vicente Valls

Poemas en Akra Leuka (IV). Carlos Sahagún

Poemas en Akra Leuka (V) - Manuel Molina

Poemas en Akra Leuka (VI) - Luis T. Bonmatí

Poemas en Akra Leuka (VII) - Angélica Sevilla

Poemas en Akra Leuka (VIII) - Miguel Ruiz Martínez

Poemas en Akra Leuka (IX) José Luis Zerón

Poemas en Akra Leuka (X) - Tina Pastor

• Poemas en Akra Leuka (XI) - José María de Mena

Poemas en Akra Leuka (XII) Mariano Sánchez Soler

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El manantial del creador.

Strawinski: La Sacré

1.- Dice el tópico que al artista feliz no lo violan las musas. Que hay que ser un sufriente creador para que la creación alcance el pedestal de la genialidad. Permanece entre las señeras estatuas de la cultura ese icono del creador torturado por su arte, ensimismado en dar elocuencia a su pluma, pincel, pentagrama... 

Son los rostros del genio enloquecido por la clarividencia, la lucidez y la visión los que alumbran, relumbran y deslumbran. Las efigies de Schumann, de Van Gogh y de Poe arrojándose al Rin, pistoleteándose el pecho, ahogándose en alcohol son las que forjan la tríada inmensa en busca de un masallá oculto en los abismos de sus mentes. 

Es cierto que el creador ha sufrido, más que gozado, su condición artística. Ha sufrido la persecución de sí mismo por todos los ensueños, la incomprensión de todas las cegueras artistoides, la soledad de aquel que reconoce su verdad entre todas las supuestas verdades de quienes desconocen que no existe verdad definitiva y que solo quien crea la renueva y la entronca con el camino de la tradición, río que anda.

Y es cierto que en busca de algún cielo se quema en un infierno interior y social. Al creador no le basta el mundo que lo ha creado y necesita añadir y añadirse a ese mundo. No es conformista ni, por tanto, dichoso; o quizá es al revés. ¿Quién sentirá la compulsión creadora sino aquel que, por insatisfacción, intenta ser un breve dios puliendo una creación que no existía? Quien está satisfecho con el mundo o con su obra no se plantea retos ni ve fisuras en el Universo. De modo que sí: la infelicidad es más creativa que la felicidad, siempre más gustadora y sibarita de lo que ya existe: de heredar que de legar.

2.- Ahora bien: es igualmente cierto que tal afirmación no debe conducir a idolatrar el sufrimiento ni sus consecuciones. Porque, además de que el mundo ha cambiado desde la hecatombe elegíaca al hímnico deseo, el creador ha sentido, en medio de su penuria íntima o social, edenes que solo él disfrutó como respuesta a sus infiernos, y su arte es a su vez combate, victoria y derrota, desazón y sosiego, ansiedad y consuelo... remansos en la tromba o la catástrofe. 

¿Cómo no admirar la fuerza de la pasión, sufrimiento y paraíso de Beethoven durante 20 años, desde el purgatorio suicida de Heligenstald hasta las praderas del firmamento en la Novena? ¿Y la lucha de Wagner por imponer un arte que aún tiene detractores? ¿Y, ya lo he dicho, las sucesivas lúcidas locuras de Van Gogh? ¿Y la clarividencia introspectiva del inconmensurable Dostoiewski?

Solo el ser incompleto lucha por completarse y complementar el mundo que ha heredado. Pero ¿quién podrá negar igual creatividad en la armoniosa obra de Rembrant, de Mozart o de Bach? 

Y sin embargo, una pregunta vuela desde el amanecer hasta el ocaso de todas las edades: ¿De verdad son más altas, por ejemplo, las perfecciones de Borges que las perturbaciones y zahúrdas de Sábato? ¿Cómo armonizar la asimetría, como consigue Strawinski en la violencia sonora de La consagración de la primavera? ¿Cómo pasar, en el poema, de la metáfora a la visión sin violentar la imagen?

3.- El artista nace y se hace: nace signado por unos genes y una experiencia serena o perturbada. Luego viene la autoeducación: la lucha entre su corazón y su cerebro, sus pulsiones y sus racionalismos. Finalmente el artista creador es el resultado de la frase de Miguel Ángel ante una roca: la estatua está ahí, solo hay que quitarle la piedra que le sobra.

La condición artística nace de la podredumbre racional: el fracaso de la razón para darle sentido a la existencia. Y para mitigar esta hay quienes se refugian en el arte como  única fe con la que vislumbrar la resiliencia.

Realismo y surrealismo son las dos musas que atenazan o liberan al creador: huir de las visiones o acercarlas a la realidad inteligible. Lo demás son variaciones de estas dos. Domesticar la musa y armonizar sus contrarios debe ser el emblema. 

Así pues: la razón impulsa a comprender; la lógica intenta apropiarse metódicamente de esa necesidad para dar respuestas definitivas olvidando que también ella es efímera o cambiante. En resolución: el arte es la gran respuesta -una intuición inducida por la pasión y troquelada por la razón- al sinsentido del vivir.

Ahora bien: acabado el proceso creativo, triste obra de arte la que solo es reverenciada por los eruditos o especialistas y no es sentida por quien simplemente ama la belleza y la descubre con el corazón: el racionalismo emocional. 

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Soliloquio del artista

Retrato del artista

Poemas en Akra Leuka (X) - Tina Pastor

Un homenaje a Tina Pastor

La recuerdo en una noche lluviosa junto a la carretera, frente a la casa en la que yo vivía entonces, y hasta donde se acercó para llevarme unos poemas con destino a Algaria 0. Después, años de niebla y distancia. 
Y "Laberinto de tierra" y "Laberinto de luz", sus dos libros publicados.  Fugacidades relampagueantes, asomos a su yo. 
Quiso pasar desde testificar la oscuridad al voluntarismo de vivir. Del enquistamiento del yo al apropiamiento de la realidad sin sombras. Pretendía evitar "la unión que abisma más al centro" a pesar de desconocer si "las cosas que vivimos viven también en el verso".
Tina Pastor Ibáñez (1947-2013).

A modo de proemio

Te vas quedando sola 
como una esfera azul de orilla seca
frotando con tu piel pequeños besos
que arañan insaciables
insaciables abrazos prolongados
más allá de estas vidas.
Estás abriendo el centro de tu hermosa
carne de arena húmeda
hacia el fondo de un lecho como el mar
y quieres apretar con mayor ansia
la infinitud lejana
de un sufrimiento que es también el tuyo
porque así se consuma
esa unión que te abisma más al centro.

LÍNEAS DEL VERSO

¿Creerás en la ilusión
de que el pensamiento quede atrapado
en las líneas del verso?
 
Quizás entre tu mano y tu recuerdo,
toda tu memoria posiblemente
se una a la red de esa música interna.
 
Pero las cosas que vivimos
¿vivirán también en el verso?

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Poemas en Akra Leuka (I) M. Carmen Sacristán 

Poemas en Akra Leuka (II) Esther Abellán

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Poemas en Akra Leuka (IX) José Luis Zerón

Poemas en Akra Leuka (X) - Tina Pastor

Poemas en Akra Leuka (XII) Mariano Sánchez Soler

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En la piscina

Historia de Sirenita

 https://youtu.be/Ojp2UTV-MBU?si=EBpR6KCMeepmBlqL

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Historia de Sirenita

Como un  dulce paisaje surcando un breve océano,
la mágica sirena cubre de oscuridad su cuerpo 
con metáforas de algas y otras sombras 
para ocultar su fúlgida figura
al ardoroso espía que la observa, 
mientras ruega a la luna que dé luz a la noche 
para que se emocionen sus ojos ciegamente
al contemplar la bella desnudez.

Desde el fondo del agua crepitan catalejos,
escilas y caribdis. Y las estrellas surgen
como flores o huellas de gaviotas
sobre la superficie del rectángulo.

El corazón del oteador se eriza
tallando en su retina la estatua que no llega.
El corazón, islote solitario, 
quiere lanzarse al agua y convertirse 
en un dulce arrecife o un escualo salvaje
para chocar con ella y naufragarla

con su devoración.

Mysterium fascinans

 

                        Grieg: En la gruta del Monstruo

Mysterium fascinans

Si bien se considera, Darwin no hizo

sino mostrar que el ser humano es

un palimpsesto dúctil y eviterno.

Nació de una partícula exterior
-o interior- a este errante planetoide
y dejará de ser cuando se extinga
convertido en un otro similar.
Tiene conciencia de su permanencia
temporal, aunque desconoce si hay
alguna alienigenia inteligente.
El primitivo pez, simio, reptil

o neurona galáctica anterior

se preguntó con lentitud mental 

por el mar, las montañas, los abismos,

sus manos y sus pies, el horizonte;
trepó hasta la conciencia vislumbrante
de que a la clara luz le sucedía
la noche, y que el todo encadenaba
la causa a los efectos. Descubrió 
silogismos, premisas, conclusiones.
Aún sigue preguntándose por qué
nacer implica muerte y por qué muerte
no es causa de más vida, o de otra vida.
No alcanza a descifrar las aporías
de las metamorfosis estelares.
Una mujer y un hombre, así enlazados,
recorrieron innúmeros caminos
y fue el amor su sola compañía,
su báculo, su ángel protector.

Pero no es a la muerte a lo que teme 

el hombre, sino a las agonías. Y si estas 

llegan con su cilicio de verdugo,

la muerte es el mejor medicamento.

Todos los días al, abrir los ojos,

miro la paz que en mi interior anhelo.

Aunque el sol solamente alumbra, en vano,

sombras, sueños que vuelven a cegarme.

Retrato

                                            Arvo Part: Canticum

Retrato

Me pongo a debatir conmigo mismo

sobre qué es más hermoso: tu cabeza 

leonada o bien tus ojos diamantinos,

tu piel dorada o tus labios púrpura,

tu cuello altivo o tu enhiesto pecho,

tus caderas rusientes o tus piernas

alzadas como dos gladiolos firmes,

la agilidad de tu belleza innúmera 

o el resto de hermosuras de tu cuerpo.

Y luego pienso en tus virtudes íntimas:

tu sonrisa es un canto a la alegría,

tus silencios son cánticos nocturnos,

si sueñas se ennoblecen las estrellas,

y los pájaros son murmullos dulces...

Entre tanta ardorosa geometría

cierro los ojos y te abrazo, ciego

en la crepuscular luz de tu cuerpo.

Algo semejante

 

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En el Congreso

El biennortado

 

El biennortado

Dichoso aquel que sabe a dónde va
y tiene claros los caminos 
para nunca perderse, o reencontrarse.
Sabe en dónde descansar y dónde 

saciar la sed;
aprovecha las luces y la sombras,
los frutos, el solaz de las estrellas
y las premoniciones de los sueños.
Dichoso: porque llega a su destino
con el cuerpo cansado pero alerta
de que el nuevo horizonte es un edén
que volvería a hallar si se perdiera.

Glazunov: Las estaciones

Los inocentes

 Quienes hayan visto "Los otros", no dejen de ver esta. Comparen.

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Ceniza sideral

 

Ceniza sideral

Cansado cuerpo mío: acabarás 

matándome, enterrando

el cadáver de mi alma en tu sepulcro

de carne fracasada. Este clamor 

de eternidad que soy irá cediendo

su luz ante tu sombra, y las cenizas

no albergarán más fuego. Mientras tanto,

escucho el palpitar de tu existencia

tan próxima a la mía; admiro el frágil

armazón que me sirve de camino

hacia el color y el tacto: el mundo

sabe de mí porque lo abrazas; yo

lo reconozco porque en tu retina

se refugia el azul y vuela el pájaro

y duermen los crepúsculos.

Pronto me dejarás, cuerpo cansado;

cesarán tu fulgor y tu promesa;

mi ceguera será

                              definitiva.

Poemas en Akra Leuka (XXII) - Ángel Luis Prieto de Paula.

Sexteto

Shoenberg: Noche transfigurada

Orquesta

Cuando leí una selección del lucreciano "De Rerum Natura", traducida en endecasílabos por A. L. Prieto de Paula, me dije que era una lástima que su dedicación a la ensayística crítica hubiese desplazado al poeta. Ahora lo invito y fuerzo a que me envíe unos poemas y el lector comprobará enseguida que es mejor poeta que la mayoría de los que estudia y antologa. Tienen, sus poemas, equilibrio, que es lo que le falta a los demás.

1)

En el primer texto, el relator poético, tras repasar, insomne, su jornada anterior y vislumbrar su futuro, se dirige en plena madrugada a sus quehaceres estudiosos; y sus pasos peldañean hasta otro él, el de su adolescencia, en el que, también adormilado pero en duermevela, sintió la visita madrugadora y tierna de su padre, quien, tras vigilar su sueño, se dirige, como él ahora, hacia su noche. El yo recordador se desdobla y el referidor de la experiencia adquiere la penumbra del adolescente, difuminadora de lo que fue.

Mesura, meditativismo, melancolía y exaltación paterna contribuyen a que el recuerdo sea una elegía a la vez que un himno cuya versatividad melódica y endecasílaba, de claro y llano decir, diafaniza la nostalgia de cuanto se dice, y se constituye en un mágico recuento condensado de una adolescencia en la que la magia del edén empieza a diluirse para ser una asunción de realidad difusa. 

El corazón y la mente son unas antenas que sintonizan con la emisora de la lírica al margen de su material, aunque, como toda circunstancia, influya este en la esencia. Los creadores -las obras- que permanecen son los que consiguen que las esencias humanas sean el rasgo distintivo de cualquier poema. ¿Hay algo más identificativo que la memoria, cambiante espectro del tiempo, algo más "eterno" que la filialidad y la paternidad? Por eso el relator lírico, pudiendo detenerse en cualquiera de los asuntos que enumera, se ha detenido en la habitación del dormidor amado.

Y de ahí las alusiones a Atlas ("sostuviese / el frágil equilibrio de los astros"), sostenedor del orbe, y al martirio de san Lorenzo ("mi cuerpo en la parrilla / enojosa del lecho"), porque su lecho es más quebrantador que descansador, y que orientan sobre la vocación y oficio de la paternidad: amar al hijo. La noche de quien escribe, reinante en el poema, sirve de nexo síquico entre un pasado que se expone, el futuro de quien vigila el sueño juvenil y un presente que otea el durmiente, sobresaliendo, en fin, la ternura de quien admira en el recuerdo la del padre, que se retira hacia "su noche" tras vigilar el alba de su hijo, demiurgando, al cerrar el postigo, el equilibrio de los astros, invasores hermosos de los sueños. 

2)

El segundo poema sustituye el canto a la vida y el himno al pasado del anterior por la muerte del presente -la existencia como un tramo de un camino que el propio camino mata- concretado en el pulvis ... reverteris de otro poeta estudioso (Ángel Herrero) empeñado en ponerle idioma al "decir numeroso" e innumerable de quienes no pueden pronunciar el verbo. En dos estrofas -de 12 y 13 versos- los endecasílabos son quebrados en su término por un heptasílabo abrupto y cortante que, al reiterarse y amplificarse en la segunda,  engarza y unifica las dos partes en vez de separarlas. 

Así, la elegía vuelve a convertirse en himno, puesto que no "se canta lo que se pierde", sino el instante en el que el buscador, tras el esfuerzo, oficializa sus hallazgos y los lega para siempre. No hay planto solamente, pues. No hay mejor homenaje: porque se preserva el acto de conquista humana.

1) 

EL EQUILIBRIO DE LOS ASTROS

Luego de muchas vueltas en la cama

tratando en vano de abrazar el sueño;

desempolvando algún recuerdo triste

que me acompaña y me acompañará

hasta que la vejez me desconecte

de mi propio pasado; percibiendo

oscuramente algún dolor difuso

que empieza poco a poco a concretarse;

pensando todo lo que pudo ser

pero no pudo ser; atribuyendo

una admirable biografía a esa

mujer que me he cruzado por la calle;

oteando el futuro mientras doy

media vuelta a mi cuerpo en la parrilla

enojosa del lecho..., finalmente

me levanto aturdido. Todos duermen

en la casa. La noche es aún muy noche,

y yo subo despacio los peldaños

hacia el estudio. Sobre el suelo brilla

un gran charco de luz. Por la combada

claraboya del techo veo la luna

helada del invierno, que me lleva

hasta otro invierno gélido y remoto.

Mi padre entra en el cuarto y se reclina

sobre la cama para ver si duermo,

con el esmero de quien sostuviese

el frágil equilibrio de los astros.

Quizás musita una palabra, porque

un vaho se desprende de su boca. 

Un momento después, cierra el postigo

por donde entra el claror que me desvela,

antes de retirarse hacia su noche.

                                                              

2) 

EL DECIR NUMEROSO

                                                                        Ángel Herrero.

                                                                        In memoriam.

En claustros de granito, entre melismas

que atinó a embalsamar Guido d’Arezzo,

en talleres o en eras fatigadas

de lluvia mansa y luz crepuscular,

en campos de cebada a la que peina

el viento del oeste, en un jardín

o en los tejados donde el barro quiso

apostarse por ver de cerca el cielo,

en las espumas sucias de este mar

asfixiado entre plásticos y herrumbres,

en el marjal, el muladar, la nieve,

el ejido y la tundra, tú dictabas

el decir numeroso.

El decir numeroso tú dictabas

con una voz que conocía el óxido

-pero también el tamo y su caricia-,

pregonabas el verbo, y con las manos

hacías signos de interrogación,

tendías puentes, dibujabas nubes

sin más que levantar los dedos índices,

desde el orto al ocaso fecundabas

de sentido las cosas de la tierra.

Cuando, al caer el sol, te retraías

hacia el eremitorio de la noche,

musitabas, en un silencio añil,

una salmodia allí donde ya nadie

alcanzaba a seguirte.

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Poemas en Akra Leuka (I) M. Carmen Sacristán 

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