Un siglo de Nosferatu
Hace 104 años Murnau filmó esta sinfonía del horror, versión encubierta o no confesa del vampiro de Bram Stoker.
19922
viernes, 5 de junio de 2026
Elogio de la isla
Elogio de la isla
Porque quiero entender al hombre, vivo
muy lejos de los hombres. Cada día
cultivo la templanza en los jardines
de la amorosa soledad.
Aprendo juventud de los rosales,
y la encina
me habla de la vejez. El agua fluye
como un río de tiempo por los campos.
Los pájaros anidan en la luz,
y la floresta verde me acompaña.
Leo, a veces. Evoco algún recuerdo
o los combato. Escribo
sobre la noche. Miro las estrellas
y contemplo la lluvia. Lo demás
pertenece a este mundo.
jueves, 4 de junio de 2026
Marguerite Yourcenar
Tú no sabrás jamás
Tú no sabrás jamás que tu alma viaja
como un corazón dulce refugiado en el mío
y que nada -ni el tiempo, ni la edad, ni otro amor-
impedirá que tú hayas existido.
La belleza del mundo tiene ahora tu rostro,
vive de tu dulzura, brilla en tu claridad;
y el lago pensativo que fue nuestro paisaje
ha grabado en mis ojos tu gris serenidad.
Tú no sabrás jamás que yo llevo tu alma
como lámpara de oro que me alumbra al andar,
que un poco de tu voz ha pasado a mi canto.
Tus rayos -suave antorcha- y tu llama -dulce hoguera-
me guían por caminos que tú seguiste un día:
y tú sigues viviendo porque vives en mí.
Vous ne saurez jamais
Vous ne saurez jamais que votre âme voyage
Comme au fond de mon cœur un doux cœur adopté
Et que rien, ni le temps, d´autres amours, ni l´âge,
N´empêcheront jamais que vous ayez été.
Que la beauté du monde a pris votre visage,
Vit de votre douceur, luit de votre clarté
Et que le lac pensif au fond du paysage
Me redit seulement votre sérénité
Vous ne saurez jamais que j´emporte votre âme
Comme une lampe d’or qui m´éclaire en marchant,
Qu’ un peu de votre voix a passé dans mon chant.
Doux flambeau vos rayons, doux brasier votre flamme
M’instruisent des sentiers que vous avez suivis.
Et vous vivez un peu puisque je vous survis.
Marguerite Yourcenar
Sept poèmes pour une morte (nº 7)
Sept poèmes pour une morte (nº 7)
Poemas traducidos:
Nuria P. Serrano: Le Parthénon
Traducción (XI): L` infinito. Leopardi / versión propia
Traducción (XIV): Catulo / Ana Sánchez Fernández
Traducción (XIII): Rimbaud / Mª Antonia Lozano ÑecoNuria P. Serrano: Le Parthénon
Traducción (XI): L` infinito. Leopardi / versión propia
Traducción (IX): Nuno Júdice / Nuria P. Serrano
miércoles, 3 de junio de 2026
Casi Auden
Predeterminación
Los antiguos maestros jamás se equivocaron
en lo que rige el mundo. Por ejemplo, el dolor.
Qué bien que comprendieron su función en la vida,
cómo unos hombres sufren
mientras los otros cenan, o cierran la ventana,
o caminan sin rumbo. Cómo, ya que hay ancianos
que esperan un milagro, también existen niños
que juegan sin pensar en un futuro.
No olvidaron jamás los hombres sabios
que el sufrimiento es una ley del cosmos
que, como la alegría, se adueña con igual indiferencia
de débiles y fuertes, y salvaguarda al mismo tiempo a otros.
Por ejemplo, observemos el Ícaro de Brueghel:
con qué armoniosa magia se expone su tragedia
sin nombrar lo evidente: que un labrador
oyó el fragor del agua y el grito del doncel.
Y no dio fe de ello.
Que el sol brilló tanto en el mar como en el blanco
cuerpo cuando se ahogaba; y nadie se inmutó
-ni siquiera el pintor: porque nada hubiese cambiado
ni en el ayer ni el hoy-.
Así el bello navío -también en otra elipsis-
continuó su viaje ajeno al sufrimiento inevitable.
Y es que está todo predeterminado.
Y el universo es solo un cementerio.
Atravesar la luz
Berlioz: Sinfonía fantástica, 2
Cuando Berlioz sepulta bajo una frase de su Sinfonía fantástica a su amada, le estaba dando vida, en realidad.
Cuando Wagner hace morir a Isolda, consigue que el amor se inmortalice.
Y cuando Schumann, después de oír entre los pentagramas a los ángeles, se arroja levemente al Rhin, no buscaba suicidios, sino vida.
De igual modo, tampoco Mozart hablaba de la muerte en su Requiem, sino del júbilo de atravesar la luz y ser la luz.
Incluso el desdichado Eróstratos destruyó la memoria de una diosa para ser recordado y vivir sobre el tiempo ejecutor de la existencia.
¡Tanta es la fuerza con la que el hombre ama su identidad e intenta prolongarla!
Eso sintieron Gauguin y Mary Shelley, y cuantos con pincel, pluma, instrumento, volcaron su ansiedad en sus anhelos.
¿No hay más vida en la vida que esta vida?
301223
martes, 2 de junio de 2026
Homo Poeticus.
Homo Poeticus
No le preguntéis por qué escribe a quien escribe poesía lírica. La lírica nace de un impulso irracional que la razón se esfuerza en pulimentar para que su decir sea el exacto: el que conmueva la racionalidad y la irracionalidad.
Por eso, cualquier respuesta que os den se referirá al método, a la poética, al intento de pulir lo presentido o clarividenciado, no a la intención o al porqué de la vislumbre. El poeta lírico es un vidente que esculpe su visión para tratar de verla con los ojos.
Pero no es un visionario. Es un oteador de sensaciones; y a fuerza de su continua introspección llega a veces al fondo de lo que le sustenta y pertenece como humano y, a la vez, pertenece y sustenta a todos los humanos. Ese es el instante en el que todo lo ve -"el instante privilegiado"-, concentrado en un signo; y si consigue escribirlo para que lo vean y sientan todos como propio, consigue el poema, la música, el rostro universal. La absoluta solidaridad.
55 segundos
lunes, 1 de junio de 2026
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