Vivir
ES CONSEGUIR
QUE TUS OJOS SE LLENEN DE PAISAJES
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miércoles, 4 de octubre de 2023
martes, 3 de octubre de 2023
El abrazo interrupto.
Myers-The Shadows: Cavatina
Decidieron compartirlo todo hasta que la realidad cotidiana, que no entiende de sueños, vino a mostrarles su inexorable desengaño. Entonces lloraron, se separaron y volvieron a encontrarse muchas veces; encuentros que condujeron a otras sucesivas separaciones y reconciliaciones. Se despedían alegres y saciados y, sin saber por qué, quizá porque así son las cosas, al volver a encontrarse ya no estaban en el mismo lugar emocional: todo lo arrasa el tiempo con su furia.
Una noche decidieron compartir, ya que no les quedaba otra cosa que entregarse, una botella de un buen vino.
Por la escalera, él sentía deseos de apretarla contra sí y apoderarse de ella mientras ella se apoderaba de él, dejándose mutuamente vencer en la batalla mientras la ganaban. Pero, uno a uno, los escalones iban desapareciendo bajos sus pies sin que ningún cuerpo caminara hacia el otro.
El ascensor tampoco los abrazó ni los fundió carne con carne, aunque eso era lo que deseaban. Y conforme subían, los besos lamentaban quedarse entre los labios.
Al pasar junto a la habitación, que tanto había gemido dulcemente a través de sus ansias y sus cuerpos, temblaron las paredes, y los muros del mundo parecían romperse para impedir la eterna despedida.
¿Por qué no se abrevaban, uno en el otro, sus mutuos corazones y calmaban la sed de eternidad e instante?
A lo lejos, el mar se abrazaba a las rocas como un ciclón obstinado en su herida. Una estrella cayó: caía más allá de la ventana.
¿Por qué no se abrevaban, uno en el otro, sus mutuos corazones y calmaban la sed de eternidad e instante?
A lo lejos, el mar se abrazaba a las rocas como un ciclón obstinado en su herida. Una estrella cayó: caía más allá de la ventana.
Después de la botella volvieron a llorar. Y se escanciaron todos los diluvios.
lunes, 2 de octubre de 2023
Dos poemas de Oniria
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Legado
Pienso en ti.
El mundo yace en calma.
La noche brilla oscura
sobre el dolor del hombre.
Aroma los recuerdos el jazmín
y la memoria dicta
la soledad de haber vivido mucho.
Lanzo palabras como redes densas
para apresar la vida.
¡En esta noche hermosa y milenaria
hay tantos escribiendo y esperando
ojos como los tuyos que comprendan
cuanto le confiaron a su pluma!
Tal vez ellos se busquen en mis versos
igual que yo me he hallado en los de otros.
Un día moriré,
y quedaré tan solo en tu mirada,
única luz donde logré escribir
mi nombre verdadero.
Mas también tú te irás.
Y toda esta tristeza y este esfuerzo
serán un sueño repetido y roto.
EL TORMENTO Y EL ÉXTASIS
La dialéctica entre Miguel Ángel y el Papa ante la Capilla Sixtina.
La película va precedida de 13 minutos sobre Miguel Ángel.
La película va precedida de 13 minutos sobre Miguel Ángel.
domingo, 1 de octubre de 2023
Al otro lado
Schoenberg: c. 2
Abducción
Me levanto en la noche y camino el pasillo
oscuro y tenebroso como un túnel sin tiempo.
Un resplandor de fuego, dentro o fuera de mí,
me reclama y recorro sumergido en el vértigo
el trayecto a la luz. De repente es de día
y anochece de nuevo, y otra vez me levanto.
oscuro y tenebroso como un túnel sin tiempo.
Un resplandor de fuego, dentro o fuera de mí,
me reclama y recorro sumergido en el vértigo
el trayecto a la luz. De repente es de día
y anochece de nuevo, y otra vez me levanto.
Mi cuerpo es una lasca del firmamento alado.
Al fondo del pasillo una antorcha me espera
hacia la que doy pasos infinitos y párvulos;
y entro en un sortilegio empedrado de estrellas
que biselan mis ojos y mi espíritu alumbran.
Una caverna cuántica como un monstruo o menhir
fosforece y convierte mi noche en un diamante.
Forja el camino sendas; y un bosque de tinieblas
transfigura el secreto misterio en manantial.
Al fondo del pasillo una antorcha me espera
hacia la que doy pasos infinitos y párvulos;
y entro en un sortilegio empedrado de estrellas
que biselan mis ojos y mi espíritu alumbran.
Una caverna cuántica como un monstruo o menhir
fosforece y convierte mi noche en un diamante.
Forja el camino sendas; y un bosque de tinieblas
transfigura el secreto misterio en manantial.
sábado, 30 de septiembre de 2023
Si muero antes de despertar - Llegada al paraíso
audio
Si muero antes de despertar (Monólogo interior)
En la noche serena contemplo el infinito
Detrás de las estrellas tal vez haya un edén
Si pudiera volar convertido en un pájaro
Decidme que la noche desemboca en la luz
Mi corazón asciende por la noche infinita
Detrás de las estrellas tal vez haya un edén
Sonrisas de diamante parecen las estrellas
Dentro de mí una escala me invita al paraíso
Decidme que la noche desemboca en la luz
Contemplo los abismos lejanos y profundos
El mundo tiene forma de un ataúd errante
La tristeza es un pájaro que vuela en las entrañas
Quién besara los ojos de la melancolía
El amor es la magia que nos convierte en dioses
Los besos son la huella de la resurrección
Detrás de las estrellas se columpian los sueños
La soledad desvela al hombre cosmogónico
Decidme que la noche desemboca en la luz
Manantiales de dicha diluvia el firmamento
No existe la tristeza para quien sueña y ama
El amor es la magia que disuelve el dolor
En la noche serena se columpian los sueños
Mi corazón asciende convertido en un pájaro
Diamantes y sonrisas en la noche serena
La soledad descubre la mística armonía
Decidme que la noche desemboca en la luz
La lluvia clama ocasos en los que dibujarse
La sonrisa es un rostro que oculta el de la muerte
Los besos son la huella de la resurrección
Jamás tendré tus besos oh dama inresurrecta
Arcoíris y lluvias derraman utopías
Decidme que la noche es un canto a la luz
Hace años escribía yo desenfrenadamente, sin poder atajar el turbión síquico que pugnaba por salir para liberarme de su tortura. Cuando me decidí a publicar, no podía corregir aquel desenfrenado río que brotaba sin buscarlo y que me ahogaba tanto si permanecía en mis sentinas como si se volcaba sobre el folio.
Retirado de la escritura durante 15 años, intenté ordenar mi mente, que zozobraba igual en la prosa de los días que en el verso de la pluma, puesto que ninguna distinción había entre unos y otra.
Finalmente, la palabra volvió de su afasia y su naufragio, y empezó a ordenar una vez más mi vida. Sin embargo, ya podía yo detener el torrente verbal y reescribir mientras iba escribiendo, aunque cierto es que jamás he logrado, ni pensado, pergeñar mentalmente un escrito, y sigue siendo cierto que "cuando escribo la primera palabra no sé cuál va a ser la siguiente".
Este poema es buena muestra de ambas actitudes: escrito hace unos días, y apenas corregido, yo recibía los versos como telegramas mentales, adosándose unos a otros en forma de teselas; lejanamente entreveía ciegamente que ese telegrafismo se encaminaba hacia la formación de un friso: y, como si un pintor trazase líneas paralelas y de pronto tomara fragmentos de las anteriores para pintar las posteriores, se me imponían segmentos de versos ya escritos buscando prolongarse como variaciones mientras aparecían otros nuevos, semejante al inicio de una pequeña fuga que podía mantener tanto tiempo como quisiera, pero que detuve porque prefería la insinuación de un texto breve a la construcción de un poema de 300 ó 400 versos. Creo que en Palimpsesto hay un ejemplo final de esta estructura, aquí solo iniciada.
Lo que yo haya querido decirme en estos versos aún no lo sé bien: porque el laberinto síquico ordena sus pasillos y sus túneles y las más de las veces solo sabemos que estamos en el camino, no cómo hemos entrado ni hacia dónde vamos ni por qué estamos caminando. En este mismo instante yo sigo escribiendo esta nota a marchas forzadas -el reloj del blog ya ha debido publicarlo- porque algo me fuerza a explicarme, y al mismo tiempo deseo no hacerlo; pero me digo "¡Qué más da!". Tal vez sea el dibujo de un tránsito. Desde luego no pensaba en Ofelia: la imagen la he buscado después, como suelo hacer. Más que Ofelia, quizá sea el latido de todas las onirias.
Seguramente a nadie le importe ni el texto ni esta nota. A mí sigue importándome saber quién soy. De ahí tanta tentativa.
Retirado de la escritura durante 15 años, intenté ordenar mi mente, que zozobraba igual en la prosa de los días que en el verso de la pluma, puesto que ninguna distinción había entre unos y otra.
Finalmente, la palabra volvió de su afasia y su naufragio, y empezó a ordenar una vez más mi vida. Sin embargo, ya podía yo detener el torrente verbal y reescribir mientras iba escribiendo, aunque cierto es que jamás he logrado, ni pensado, pergeñar mentalmente un escrito, y sigue siendo cierto que "cuando escribo la primera palabra no sé cuál va a ser la siguiente".
Este poema es buena muestra de ambas actitudes: escrito hace unos días, y apenas corregido, yo recibía los versos como telegramas mentales, adosándose unos a otros en forma de teselas; lejanamente entreveía ciegamente que ese telegrafismo se encaminaba hacia la formación de un friso: y, como si un pintor trazase líneas paralelas y de pronto tomara fragmentos de las anteriores para pintar las posteriores, se me imponían segmentos de versos ya escritos buscando prolongarse como variaciones mientras aparecían otros nuevos, semejante al inicio de una pequeña fuga que podía mantener tanto tiempo como quisiera, pero que detuve porque prefería la insinuación de un texto breve a la construcción de un poema de 300 ó 400 versos. Creo que en Palimpsesto hay un ejemplo final de esta estructura, aquí solo iniciada.
Lo que yo haya querido decirme en estos versos aún no lo sé bien: porque el laberinto síquico ordena sus pasillos y sus túneles y las más de las veces solo sabemos que estamos en el camino, no cómo hemos entrado ni hacia dónde vamos ni por qué estamos caminando. En este mismo instante yo sigo escribiendo esta nota a marchas forzadas -el reloj del blog ya ha debido publicarlo- porque algo me fuerza a explicarme, y al mismo tiempo deseo no hacerlo; pero me digo "¡Qué más da!". Tal vez sea el dibujo de un tránsito. Desde luego no pensaba en Ofelia: la imagen la he buscado después, como suelo hacer. Más que Ofelia, quizá sea el latido de todas las onirias.
Seguramente a nadie le importe ni el texto ni esta nota. A mí sigue importándome saber quién soy. De ahí tanta tentativa.
viernes, 29 de septiembre de 2023
Crepúsculo sin alba
Crepúsculo sin alba
Una elegía hímnica (para Welista)
Berlioz: S Fantástica (leitmotiv)
1
He aprendido también de cuantos hombres
aprendieron para enseñar el mundo.
Quise elevarme al cielo construyendo aporías
y silogismos sabios, nubes
que ascendiesen mis sueños hasta la inmensidad.
No me detuvo nunca el fracaso de otros,
ni la limitación del pensamiento,
ni la palabra imposibilidad.
Aquí estoy empuñando mi vida y seguiré
trazando vuelos y trepando estrellas
hasta que el firmamento abra sus puertas
o me convierta en ícaro suicida.
o me convierta en ícaro suicida.
2
He recorrido páginas y vidas.
Recuerdo aquel instante en el que a Robinson
se le agota la tinta y ya no puede
dejar diaria constancia de su sola
soledad; a su triste
naufragio se le une
la muerte de su pluma; y aquel hombre
surgido de las aguas busca en tierra
su corazón hundido en los anhelos.
Piensa entonces:
ya no me queda nada que escribir, Recuerdo aquel instante en el que a Robinson
se le agota la tinta y ya no puede
dejar diaria constancia de su sola
soledad; a su triste
naufragio se le une
la muerte de su pluma; y aquel hombre
surgido de las aguas busca en tierra
su corazón hundido en los anhelos.
Piensa entonces:
ya no me queda nada que vivir,
ya no me queda nada que morir.
3
Poco después sentí:
¿por qué no vivir yo para que vivan otros?
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Nada mejor que dejarse llevar por ese, "afán de soltar" lo que tiene, a mi parecer, vida propia.
ResponderLas notas a la entrada aportan claridad a este oficio o fuerza que nos impele a escribir.
El audiopoema tanto si ha recibido corrección o no, me parece exquisito.
Es posible que el amor, en mi opinión, sea la energía más constructiva del universo.
Una admiradora de su trabajo.
Yolanda