LA MUERTE DE LA AMADA

La Muerte de la Amada

 LA MUERTE DE LA AMADA 

Una estrella fugaz cae a lo lejos
y fosforece la delgada lluvia. 
Ese fuego que llega desde la eternidad
quería ser eterno, y un instante tan solo
ha existido en mis ojos.
Pienso en tu muerte. No hay solemnidad 
en la muerte. La carne y el espíritu
no despiertan siquiera una emoción 
en la Naturaleza.
Me engañaron los bardos pretenciosos:
has muerto, Hermosa mía;
y ni lloran los ríos ni los astros
se apagan. 
No retumba en la noche de los siglos
el eco de tu vida. La belleza 
no le importa a este mundo. Permanecen 
el silencio caudal
y una divinidad ajena a su creación
o que también murió en su laberinto. 
La tristeza infinita es un oasis 
para quien no se sacia con respuestas.
Todo ser
sufre la indefensión: el universo
es solo un cementerio.

                                                                 

EN NOMBRE DE LA LUZ

GRACIA ANTONIO

Editorial:

EDITORIAL HUERGA Y FIERRO, S.L.

Materia

Poesía

ISBN:

978-84-125165-9-3

Encuadernación:

Rústica

Colección: 

SIGNOS

10323

La música la lírica

 

La música la lírica la esdrújula

Escribir es crear, es descubrir.

Sin música no hay verso que sea lírico.

Que una cosa es poesía y otra lírica. 

El verbo solo es verso cuando es músico

de trascendencias y misticidades. 

De música es la carne de los hombres; 

su corazón es como un pentagrama 

donde cuelga conceptos y otros pájaros 

que talla la razón al escrutar 

el cosmos de la mente heterodoxa

donde existe la magia, el elixir,

la sabia matemática del caos. 

Otro asunto es la prosa de la música.

El verbo puede ser crisol, arcano,

exorcismo, mastaba inexpugnable.

Todo puede escribirse si los ojos  

de lo invisible encuentran su habitáculo 

poético sin lírica y sin música

que enhechiza la vida: la escritura.

La mente es un país desconocido. 

Escribir: ya lo he dicho, escribivir.

País inconquistable es la poesía.

Llevan las rosas en su aroma el tuyo,

y sus pétalos son fragmentos dulces

de tu piel cuando te amo.

STALKER

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 STALKER

La búsqueda de un más allá a través de un laberinto metafísico invisible.

La Nochebuena del Diablo

 

Anna Moffo: Rachmaninoff, 'Vocalise' Op. 34 No.14

Aquella noche todos se reunían para darse lo que quisieran darse diariamente y el mundo había trepanado de la sentimentalidad: afecto, amor, la solidaridad del corazón. Él, por los laberintos que surgen en la vida, había vivido al margen de los otros y no los culpaba, ni a sí mismo se inculpaba. Vivir solo y estar solo eran una opción y un destierro. Pero -se dijo- sobrevivir no es lo mismo que convivir; somos como nos han hecho y son como los hacemos. No hay culpa, solo causa. La naturaleza social ha suplantado a la naturaleza natural y el yo público oculta el yo íntimo; el abrazo ha sido derrotado por el aplauso. Todos carecemos de lo que más deseamos: la riqueza interior. Sin embargo nadie hay tan pobre que no pueda dar amor, ni tan rico que no quiera recibirlo. Pero la ceguera mental es la peor enfermedad del ser humano.

Recordó la frase de Rousseau: "Heme aquí, pues, solo en la tierra, sin más hermano, prójimo, amigo o sociedad que yo mismo".

Así que se sentó junto a su amada La Música y esperó no sabía qué.

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Grabación prehistórica - SONATA PARA ONIRIA

 

PULSAR

Grabación prehistórica

Poirot investigando en la Abadía

 La semántica y su etimología

La fervorosa hermana Virgo Nuria
-cual si la prepuciase algún demonio-
ordeñaba labialmente al Antonio,
posesa de una indómita lujuria. 

Lascivia era, en verdad, casta y espuria,
pues tan solo curaba así su insomnio, 
que ya el abad, el padre Celedonio,
le adormilaba igual tan fiera furia.

Con ese genital medicamento
se aficionó a dormir la insomne hermana, 

y el biberón sorbía noche y día.

Sabido que se supo en el convento
el milagro semántico, pagana
y devota fue siempre la abadía.

Esto sí es bailar

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