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miércoles, 26 de agosto de 2026
Poemas en Akra Leuka (XII) Mariano Sánchez Soler
Me envía Mariano Sánchez Soler tres textos y pienso al leerlos: Un periodista tan preocupado por denunciar los disparates de la sociedad -los desvíos de la razón social, los derroteros de la corrupción- y luego, en las entrañas de la privacidad, se disparata en versos irracionalistas, más lúdico que esteta, con la receta de la libre asociación de léxico y semántica, sin leyes escriturales -aunque sujetas por el ritmo y por la rima-, como si recordase y homenajeara el postismo, por ejemplo... Buena dicotomía para quien sabe que el hombre social se debe a unos principios y el hombre individual principia por el autorrespeto que no daña a los otros, el íntimo individualismo que llamamos responsable libertad ...
Y aquí emergen tres sonetos, uno sin rima y dos arrimados a la cadencia estrófica:
PASAJES DEL MASCARAT
Eléctrico el amor bajo montañas
vertidas a la mar, en los pasajes
del Mascarat, herido por anclajes
y lenguas de cemento tan extrañas.
Viajeros, expropiaron las entrañas
de la tierra, cubrieron los paisajes
con labios de motores y voltajes,
sin besos que nos tiendan telarañas.
En el oscuro túnel, con los trajes
rodantes, hilvanadas a los nombres
etiqueta de adiós, sin oleajes,
arrastran sus pesados equipajes
de consumo y dolor ¡Ay de los hombres
que jamás levantaron andamiajes!
ES MAR
El mar que diseñaron los sopletes
dominando la luz a fuego lento:
rodante mar de tuercas y cilindros
donde lo fácil es ir naufragando.
No hay buques en tu mar, sólo chatarra,
códigos, hemorragias de silencio,
con tiburones ciegos que señalan
cuál es el cauce de las marejadas.
Es mar que sin espuma ni gaviotas
-apenas tres gorriones desdentados-
muerde tu realidad de cuerpo libre
y en nuestro navegar nos atropella
con sus lunas de cheques-gasolina,
con su honor de semáforos vencidos.
LOS TRENES
Los trenes carcomidos, deshilados,
flores de fierro viejo sin corbata,
ancianas maquinarias de hojalata,
ferrobuses de amor descarrilados,
angustiosos vagones apartados,
perdidos en el túnel que desata
la muerte para siempre y desbarata
los otoñales besos pronunciados.
Vapores, alquitrán, locomotoras,
sin humo y corazón en las raíces,
sin temor al progreso irreparable.
Las eléctricas garras vencedoras
del veneno letal, sin cicatrices.
¡El verano ya no es recuperable!
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Poemas en Akra Leuka (I) M. Carmen Sacristán
Poemas en Akra Leuka (II) Esther Abellán
Poemas en Akra Leuka (III) - Vicente Valls
Poemas en Akra Leuka (IV). Carlos Sahagún
Poemas en Akra Leuka (V) - Manuel Molina
Poemas en Akra Leuka (VI) - Luis T. Bonmatí
Poemas en Akra Leuka (VII) - Angélica Sevilla
Poemas en Akra Leuka (VIII) - Miguel Ruiz Martínez
martes, 25 de agosto de 2026
El manantial del creador.
Strawinski: La Sacré
1.- Dice el tópico que al artista feliz no lo violan las musas. Que hay que ser un sufriente creador para que la creación alcance el pedestal de la genialidad. Permanece entre las señeras estatuas de la cultura ese icono del creador torturado por su arte, ensimismado en dar elocuencia a su pluma, pincel, pentagrama...
Son los rostros del genio enloquecido por la clarividencia, la lucidez y la visión los que alumbran, relumbran y deslumbran. Las efigies de Schumann, de Van Gogh y de Poe arrojándose al Rin, pistoleteándose el pecho, ahogándose en alcohol son las que forjan la tríada inmensa en busca de un masallá oculto en los abismos de sus mentes.
Es cierto que el creador ha sufrido, más que gozado, su condición artística. Ha sufrido la persecución de sí mismo por todos los ensueños, la incomprensión de todas las cegueras artistoides, la soledad de aquel que reconoce su verdad entre todas las supuestas verdades de quienes desconocen que no existe verdad definitiva y que solo quien crea la renueva y la entronca con el camino de la tradición, río que anda.
Y es cierto que en busca de algún cielo se quema en un infierno interior y social. Al creador no le basta el mundo que lo ha creado y necesita añadir y añadirse a ese mundo. No es conformista ni, por tanto, dichoso; o quizá es al revés. ¿Quién sentirá la compulsión creadora sino aquel que, por insatisfacción, intenta ser un breve dios puliendo una creación que no existía? Quien está satisfecho con el mundo o con su obra no se plantea retos ni ve fisuras en el Universo. De modo que sí: la infelicidad es más creativa que la felicidad, siempre más gustadora y sibarita de lo que ya existe: de heredar que de legar.
2.- Ahora bien: es igualmente cierto que tal afirmación no debe conducir a idolatrar el sufrimiento ni sus consecuciones. Porque, además de que el mundo ha cambiado desde la hecatombe elegíaca al hímnico deseo, el creador ha sentido, en medio de su penuria íntima o social, edenes que solo él disfrutó como respuesta a sus infiernos, y su arte es a su vez combate, victoria y derrota, desazón y sosiego, ansiedad y consuelo... remansos en la tromba o la catástrofe.
¿Cómo no admirar la fuerza de la pasión, sufrimiento y paraíso de Beethoven durante 20 años, desde el purgatorio suicida de Heligenstald hasta las praderas del firmamento en la Novena? ¿Y la lucha de Wagner por imponer un arte que aún tiene detractores? ¿Y, ya lo he dicho, las sucesivas lúcidas locuras de Van Gogh? ¿Y la clarividencia introspectiva del inconmensurable Dostoiewski?
Solo el ser incompleto lucha por completarse y complementar el mundo que ha heredado. Pero ¿quién podrá negar igual creatividad en la armoniosa obra de Rembrant, de Mozart o de Bach?
Y sin embargo, una pregunta vuela desde el amanecer hasta el ocaso de todas las edades: ¿De verdad son más altas, por ejemplo, las perfecciones de Borges que las perturbaciones y zahúrdas de Sábato? ¿Cómo armonizar la asimetría, como consigue Strawinski en la violencia sonora de La consagración de la primavera? ¿Cómo pasar, en el poema, de la metáfora a la visión sin violentar la imagen?
3.- El artista nace y se hace: nace signado por unos genes y una experiencia serena o perturbada. Luego viene la autoeducación: la lucha entre su corazón y su cerebro, sus pulsiones y sus racionalismos. Finalmente el artista creador es el resultado de la frase de Miguel Ángel ante una roca: la estatua está ahí, solo hay que quitarle la piedra que le sobra.
La condición artística nace de la podredumbre racional: el fracaso de la razón para darle sentido a la existencia. Y para mitigar esta hay quienes se refugian en el arte como única fe con la que vislumbrar la resiliencia.
Realismo y surrealismo son las dos musas que atenazan o liberan al creador: huir de las visiones o acercarlas a la realidad inteligible. Lo demás son variaciones de estas dos. Domesticar la musa y armonizar sus contrarios debe ser el emblema.
Así pues: la razón impulsa a comprender; la lógica intenta apropiarse metódicamente de esa necesidad para dar respuestas definitivas olvidando que también ella es efímera o cambiante. En resolución: el arte es la gran respuesta -una intuición inducida por la pasión y troquelada por la razón- al sinsentido del vivir.
3.- El artista nace y se hace: nace signado por unos genes y una experiencia serena o perturbada. Luego viene la autoeducación: la lucha entre su corazón y su cerebro, sus pulsiones y sus racionalismos. Finalmente el artista creador es el resultado de la frase de Miguel Ángel ante una roca: la estatua está ahí, solo hay que quitarle la piedra que le sobra.
La condición artística nace de la podredumbre racional: el fracaso de la razón para darle sentido a la existencia. Y para mitigar esta hay quienes se refugian en el arte como única fe con la que vislumbrar la resiliencia.
Realismo y surrealismo son las dos musas que atenazan o liberan al creador: huir de las visiones o acercarlas a la realidad inteligible. Lo demás son variaciones de estas dos. Domesticar la musa y armonizar sus contrarios debe ser el emblema.
Así pues: la razón impulsa a comprender; la lógica intenta apropiarse metódicamente de esa necesidad para dar respuestas definitivas olvidando que también ella es efímera o cambiante. En resolución: el arte es la gran respuesta -una intuición inducida por la pasión y troquelada por la razón- al sinsentido del vivir.
Ahora bien: acabado el proceso creativo, triste obra de arte la que solo es reverenciada por los eruditos o especialistas y no es sentida por quien simplemente ama la belleza y la descubre con el corazón: el racionalismo emocional.
Leer
Soliloquio del artista
Retrato del artista
lunes, 24 de agosto de 2026
Poemas en Akra Leuka (X) - Tina Pastor
Un homenaje a Tina Pastor
La recuerdo en una noche lluviosa junto a la carretera, frente a la casa en la que yo vivía entonces, y hasta donde se acercó para llevarme unos poemas con destino a Algaria 0. Después, años de niebla y distancia.
Y "Laberinto de tierra" y "Laberinto de luz", sus dos libros publicados. Fugacidades relampagueantes, asomos a su yo.
Quiso pasar desde testificar la oscuridad al voluntarismo de vivir. Del enquistamiento del yo al apropiamiento de la realidad sin sombras. Pretendía evitar "la unión que abisma más al centro" a pesar de desconocer si "las cosas que vivimos viven también en el verso".
Tina Pastor Ibáñez (1947-2013).
A modo de proemio
Te vas quedando sola
como una esfera azul de orilla seca
frotando con tu piel pequeños besos
que arañan insaciables
insaciables abrazos prolongados
más allá de estas vidas.
Estás abriendo el centro de tu hermosa
carne de arena húmeda
hacia el fondo de un lecho como el mar
y quieres apretar con mayor ansia
la infinitud lejana
de un sufrimiento que es también el tuyo
porque así se consuma
esa unión que te abisma más al centro.
LÍNEAS DEL VERSO
¿Creerás en la ilusión
de que el pensamiento quede atrapado
en las líneas del verso?
Quizás entre tu mano y tu recuerdo,
toda tu memoria posiblemente
se una a la red de esa música interna.
Pero las cosas que vivimos
¿vivirán también en el verso?
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Poemas en Akra Leuka (I) M. Carmen Sacristán
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Poemas en Akra Leuka (VII) - Angélica Sevilla
Poemas en Akra Leuka (VIII) - Miguel Ruiz Martínez
domingo, 23 de agosto de 2026
En la piscina
Pulsar
Como un dulce paisaje surcando un breve océano,
la mágica sirena cubre de oscuridad su cuerpo
con metáforas de algas y otras sombras
para ocultar su fúlgida figura
al ardoroso espía que la observa,
mientras ruega a la luna que dé luz a la noche
para que se emocionen sus ojos ciegamente
al contemplar la bella desnudez.
Desde el fondo del agua crepitan catalejos,
escilas y caribdis. Y las estrellas surgen
como flores o huellas de gaviotas
sobre la superficie del rectángulo.
El corazón del oteador se eriza
tallando en su retina la estatua que no llega.
El corazón, islote solitario,
quiere lanzarse al agua y convertirse
en un dulce arrecife o un escualo salvaje
para chocar con ella y naufragarla
tallando en su retina la estatua que no llega.
El corazón, islote solitario,
quiere lanzarse al agua y convertirse
en un dulce arrecife o un escualo salvaje
para chocar con ella y naufragarla
con su devoración.
sábado, 22 de agosto de 2026
Mysterium fascinans
Grieg: En la gruta del Monstruo
Mysterium fascinans
Si bien se considera, Darwin no hizo
sino mostrar que el ser humano es
un palimpsesto dúctil y eviterno.
Nació de una partícula exterior
-o interior- a este errante planetoide
y dejará de ser cuando se extinga
convertido en un otro similar.
Tiene conciencia de su permanencia
temporal, aunque desconoce si hay
alguna alienigenia inteligente.
El primitivo pez, simio, reptil
o neurona galáctica anterior
se preguntó con lentitud mental
por el mar, las montañas, los abismos,
sus manos y sus pies, el horizonte;
trepó hasta la conciencia vislumbrante
de que a la clara luz le sucedía
la noche, y que el todo encadenaba
la causa a los efectos. Descubrió
silogismos, premisas, conclusiones.
Aún sigue preguntándose por qué
nacer implica muerte y por qué muerte
no es causa de más vida, o de otra vida.
No alcanza a descifrar las aporías
de las metamorfosis estelares.
Una mujer y un hombre, así enlazados,
recorrieron innúmeros caminos
y fue el amor su sola compañía,
su báculo, su ángel protector.
Pero no es a la muerte a lo que teme
el hombre, sino a las agonías. Y si estas
llegan con su cilicio de verdugo,
la muerte es el mejor medicamento.
Todos los días al, abrir los ojos,
miro la paz que en mi interior anhelo.
Aunque el sol solamente alumbra, en vano,
sombras, sueños que vuelven a cegarme.
viernes, 21 de agosto de 2026
Retrato
Arvo Part: Canticum
Retrato
Me pongo a debatir conmigo mismo
sobre qué es más hermoso: tu cabeza
leonada o bien tus ojos diamantinos,
tu piel dorada o tus labios púrpura,
tu cuello altivo o tu enhiesto pecho,
tus caderas rusientes o tus piernas
alzadas como dos gladiolos firmes,
la agilidad de tu belleza innúmera
o el resto de hermosuras de tu cuerpo.
Y luego pienso en tus virtudes íntimas:
tu sonrisa es un canto a la alegría,
tus silencios son cánticos nocturnos,
si sueñas se ennoblecen las estrellas,
y los pájaros son murmullos dulces...
Entre tanta ardorosa geometría
cierro los ojos y te abrazo, ciego
en la crepuscular luz de tu cuerpo.
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