Mientras mi vida fluye hacia la muerte // antonio gracia

martes, 27 de octubre de 2026

Desafinado

Siempre los nuevos ritmos han despertado el rechazo social -como todo lo que viene a romper la convención (incluidos Mozart y Beethoven)-.

Jobim compuso Desafinado para constatar ese hecho ante la bossa nova y resaltar que incluso quien -aparentemente-desafina tiene un corazón musical.

He aquí, reducidos texto y música, lo esencial de la canción:

La estrenó Gilberto:

Así la cantó Jobim:

Esta es la versión de Jobim y Sinatra -que no dejaba escapar nada que sonase a éxito-:

El verdadero éxito popular llegó con la expresión más jazzística de Getz y Bird:

Tantas versiones hay desde esta música:

Ella Fitzgerald

Gal Costa:

...

Todas las anteriores (salvo la de Sinatra-Jobim) tienen en común una cosa: no contienen los 40 segundos de la introducción, que sí están en la más modesta que sigue:

La letra de la canción, escrita por Mendonça:

Quando eu vou cantar você não deixa

E sempre vem a mesma queixa

Diz que eu desafino, que eu não sei cantar

Você é tão bonita

Mas toda beleza

Também pode se acabar

Se você disser que eu desafino amor

Saiba que isso em mim provoca imensa dor

Só privilegiados têm ouvido igual ao seu

Eu possuo apenas o que Deus me deu

Se você insiste em classificar

Meu comportamento de anti musical

Eu, mesmo mentindo devo argumentar

Que isto é bossa nova

Que isto é muito natural

O que você não sabe, nem sequer pressente

É que os desafinados também têm um coração

Fotografei você na minha Rolleiflex

Revelou-se a sua enorme ingratidão

Só não poderá falar assim do meu amor

Este é o maior que você pode encontrar, viu?

Você com a sua música esqueceu o principal

Que no peito dos desafinados

No fundo do peito bate calado

Que no peito dos desafinados

Também bate um coração

Los cantantes desorientados pueden acompañarse de la guitarra siguiendo los acordes aquí indicados:

Otras

Nuestro amor está aquí para quedarse

lunes, 26 de octubre de 2026

Angrac Ianto

Angrac Ianto

Si debo confesar por qué os escribo,

primero he de decir que la existencia

no me basta, y que escribo

para saber quién soy.

Nací en verano. El fuego

del calor y el tronar de las cigarras

dejaron un estrépito en mi mente

que quise concordar, como una música

serena, y que fue estruendo,

vorágine y dolor.

El invierno también dejó su lluvia

y sus tormentas en mis ojos, puso

laberintos y cólera en mi alma.

Fue mi infancia una lucha contra el miedo

y una desolación, mientras sonaban

profecías de edenes y celajes

que mostrarían el azul fulgente

del cielo sosegado.

Me persiguieron las clarividencias

del infierno, la imagen luminosa

de la mujer, el sueño

y los abismos hacia el desengaño.

Más tarde, amé; y odié cuanto había amado,

pues todo eran cenizas del anhelo.

Ni amores ni deidades existían

sino en mi corazón, cautiva estancia

del ruinoso sentir.

Cuantas veces llamé

a la rendida muerte, tantas veces

la sinrazón de la existencia pudo

más que mi libertad encadenada.

Y en fin: posó la edad

su turbia esclavitud sobre mi cuerpo

y he mirado hacia atrás, y hacia delante:

nada existe en el mundo tan hermoso

como la vida limpia,

aquella que soñé y que no viví

más que en el verso que tampoco he escrito;

pues mi escritura es sólo

la tentativa de vivir un himno

que siempre ha emborronado la elegía.

Mirad ahora si el orgullo puede

sentirse satisfecho o desdichado;

porque escribe mi pluma a mi pesar,

y solamente os doy

el recuento final de una derrota.

domingo, 25 de octubre de 2026

sábado, 24 de octubre de 2026

Todo poema es un autorretrato

Biblioteca Virtual Cervantes: Necesidad de escribir

onanismo

todo poema tiene la forma de mi rostro (*)

o me mira diciéndome que debiera tenerlo

yo esculpo miembro a miembro los versos biselados

persiguiendo lo exacto de todo autorretrato

a veces las palabras hacinadas

levantan su estatura y me muestran su autopsia

yo devuelvo el cadáver a su féretro

después de haberme muerto un poco más

medito la estructura de mi muerte

y me ubico de nuevo en la punta de mi pluma

como un jíbaro terco e insaciable

o regreso a mi mente observándome si

todo poema tiene la forma de mi rostro

o me mira diciéndome que debiera tenerlo.
(de Palimpsesto)

(*) En otras ediciones, "todo poema tiene el rostro de mi nombre / mente".