Winterreise (invierno). Audio

Escena II (Winterreise) Invierno

La tarde palidece entre los árboles.

Piso las hojas secas del otoño. 

Su crujido de cripta me estremece 

y oteo los vencejos en su vuelo 

fugitivo de la melancolía.

Tal vez existan alas 

que vuelen a la luz.

Llueve con lenta suavidad: parece

que una lágrima tuya derramase 

su nostalgia por mí.

¿Por qué no alumbra el sol una hora más?

Tal vez tú me amarías, o yo te olvidaría.

Lloro tu desamor y el de este mundo.

Una larga cadena de cadáveres 

eslabona la Historia. El sufrimiento 
es lo que hace a los hombres semejantes.

Y sin embargo, ¿no es mejor cantar 

que sumar una lágrima tras otra 

hasta ahogarnos en ellas?

Tal vez existan alas 

que vuelen a la luz.

Ya nunca escribiré más epitafios 

con tu nombre y el mío 

en la triste corteza de los árboles.

Jamás la noche derrotó a la aurora.

Mi voluntad dibuja otro paisaje,

y aprendo otra estrategia:

como un grandioso ejército 

que se prepara para la batalla, 

ordeno las palabras en el verso

queriendo darle voz al corazón
voluntarioso y firme. 

Bulle el fresco fulgor de la mañana

y el volcán se convierte en manantial.
Ámame, o no me ames; seguiré
amando la existencia.
Solo el amor puede salvar el mundo.

El abrazo imposible

Holts: Saturno

Ella y Él se conocían desde hacía años y mantenían una relación amorosa y vital; es decir: con aproximaciones y alejamientos característicos de los cambios de edad y de necesidades físicas y psíquicas. Alguno de los dos -o ambos- había decidido unirse al otro para convivir y convertir sus vidas en una sola. "Convertir la aventura de la supervivencia en convivencia". (Con intervalos de alejamiento)

Sin embargo las rutinas, las costumbres, las circunstancias modifican las esencias y la personalidad va alterándose. Así que a veces se preguntaban a sí mismos, y el uno al otro, si se mantendrían juntos o no podrían eliminar sus individualidades, sus soledades de acompañados. 

En ocasiones se daban plazos de tiempo para abandonar todo aquello que les impedía estar juntos; y aunque se afirmaban en ese deseo, el tal deseo tardaba demasiado en cumplirse, quizá porque la esencia de sus personalidades estaba ya demasiado invadida y acostumbrada a la soledad buscada -sin pensar que los años acaban imponiéndola físicamente-. 

Así que un día -más fuertes que nunca en proyectos- se dijeron todas las verdades; y estas eran que por mucho que intentaban convencerse a sí mismos de que no podrían vivir sin el otro también sabían que jamás abandonarían sus diferentes ciudades, entornos y rutinas; de que la distancia y la circunstancia terminan siendo una piel más gruesa que las rocas y la muerte.

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Bartók, Sz 106

               

                                               Bartók: Music for Strings, Percussion and Celesta 

                                      Bartók, Sz 106 

Silencioso, el color desencadena

un frenesí de aromas en el viento,

y el pentagrama pone en movimiento

cólera ciega y suavidad amena.

Se estremecen la alondra, la azucena

y la cúpula azul del firmamento

cuando turba el torrente turbulento

con su angustiosa paz, la paz serena.

La celesta percute la armonía

de la desolación transfigurada

en estridente sombra luminosa.

La partitura junta noche y día,

infierno y paraíso. Y, acabada,

en sosiego el espíritu reposa.

Cuando vuelve el ayer.

Permítanme vuesas mercedes que rescate (o tempora, o mores) un fragmento del tiempo no contaminado.

Grabación prehistórica

Estoy mirando tu sonrisa triste
y escuchando mi voz jacarandeada:
Si el clamor de la vida y la alegría
tuviesen una efigie y un sonido
las llamaría con tu nombre: el aire
que se convierte en agua, en fuego, en tierra,
en el origen de las certidumbres:
tú vienes de la nada, yo a ella voy;
¿por qué, si yo fui tú, tú no eres yo?

Veneno es la nostalgia de las ruinas.

El último "carpe diem"

The Shadows: Sleepwalk

El último carpe diem

En los últimos meses estás triste. 

Dices que ya ha pasado el tiempo dulce

y que nadie se libra de los años

en los que solo existe la nostalgia.

Olvidas que si ayer fuiste una rosa

hoy todavía aromas mi existencia.

Vives en una gran mentira, amada.

No somos quienes fuimos, pero somos 

como aún queremos ser. La turbia muerte

solo nos mata el cuerpo, no el espíritu,

y es este tan carnal como la carne,

hasta que la agonía lo marchite

definitivamente. 

No te rindas ante quien solo es joven

pero no sabe serlo al cumplir años.

El tiempo pasa inexorablemente

y es su corcel el que nos alza al cielo

con el galope de su carpe diem.

No creas ser infiel a tu recuerdo

-el que conserva todos tus amores-

porque sigues amando en tu presente.

¿Qué has perdido? ¿La voluntad, la fuerza,

el vigor, el deseo? ¿O es temor 

a que nada sea igual a como fue? 

¿Qué nos impide prolongar la dicha?

Si podemos tener uno en el otro

la fuerza de dos almas encendidas,

¿por qué no arder en ellas y dejar 

que las ascuas se apaguen como leños 

que convierten sus brasas en ceniza?

Nuestros cuerpos ya no son cuarzos, pero

aún guardan el fulgor de los diamantes:

porque el amor es como un astro eterno

que brilla cada día si los ojos 

saben ver cómo y dónde hay que mirar.

Tan solo el erotismo trascendido

prolonga la existencia. 

Así que ama la sombra

como una nueva luz desconocida.

¿Qué dirás si la muerte nos pregunta

"qué hiciste con tu cuerpo, vuestro cuerpo"?

Morir no es entregarse a la agonía,

sino cantar mientras la luz perdura.

Eso es lo que pretendo al convertir

el llanto en canto: sonreír, tallar 

el corazón a imagen de la luz.

El paraíso perdido

  

El paraíso perdido

Conocí a una mujer de cabello leonado.

Sus ojos parecían dos hogueras radiantes, 

y a veces eran dos cataratas de luz.

Por su pelo trepaban gladiolos a su frente,

y bajaban arándanos al pecho.

A veces yo quería amarla y que me amase, 

y otras veces sentía que viviera 

en aquella ciudad levítica y dolosa

que le robó en su infancia la inocencia. 

Su mundo la enseñaba a huir de los fracasos,

pero no a superar los miedos que provocan. 

Y es horrible quedarse ciego y triste 

por estar maniatado desde niño 

a ritos y costumbres que torturan la mente. 

Luego pasan los años y la íntima belleza 

queda oculta y sin luz bajo férreos arietes 

con los que, sin saberlo, defendemos

la oscura identidad que nos forjaron.

Entonces -cuando amas- te preguntas 

por qué el cuerpo y el alma sufren tanto 

que no saben siquiera por qué sufren, 

y no obstante pudieron -si no hubieran tenido 

astillado y sangrante el corazón-

ser felices amando y siendo amados. 

Pero el corcel del llanto ya trota por su espíritu.

Con el tiempo soñé que son los sueños 

las profecías de la realidad.

Y busqué entre las sombras sus lirios encendidos.

Aunque cuando logré hallarlos un día

y empecé a construir un palacio celeste

albergador de nuestros corazones,

la serpiente de Eva silbó desde el Edén:

Aspira el alma a conquistar la dicha;

pero el hombre es un ser que se define

como un camino hacia ningún lugar.

Agradecidamente ... (Un vídeo homenajeador)

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           Vídeo HOMENAJE: ESCRIBIVIR

Gracias a cuantos diseñaron, dirigieron, imprimieron, intervinieron... y asistieron... un centenar de gracias -según me dicen-. Sin ellos no hubiera habido acto; sin cuantos, en mi adolescencia y juventud y madurez me persiguieron por su identidad levítica, tampoco: porque yo tal vez hubiera terminado siendo como ellos.