Antonio Gracia - MIDONS - Manuela García

Midons

En esta hora temprana permanecen los astros
colgados como tenues recuerdos de la luz  
de otras vidas que esperan reencarnarnos. 
También mi dulce amada abre entonces sus ojos, 
tan ciegos para mí durante mucho tiempo;
pues no sabe que adoro su efigie estremecida, 
su faz renacentista pergeñada en la noche 
y pintada en la aurora cuando estalla la luz 
y se embriaga mi alma resurrecta
con las delicuescencias de la suya.
Nunca le dije "te amo"; y ella tampoco sabe
que espero cada día que me diga "ámame". 
Este fuego abrasado me mata y me da vida, 
me convierte en esclavo de un deber insufrible, 
pues no sé si ella es reo de quien la desposó 
y la convierte en midons de mi amor penumbroso. 
Qué extraña pleitesía me domina y tortura; 

sobre todo, como ahora, que no puedo evitar

sentir, pensar, sufrir, gozar dolientemente 

que acaso a ella también le ocurrirá lo mismo

y nos une y separa igual aherrojamiento.

Antonio Gracia - Midons

Midons

En esta hora temprana permanecen los astros
colgados como tenues recuerdos de la luz  
de otras vidas que esperan reencarnarnos. 
También mi dulce amada abre entonces sus ojos, 
tan ciegos para mí durante mucho tiempo;
pues no sabe que adoro su efigie estremecida, 
su faz renacentista pergeñada en la noche 
y pintada en la aurora cuando estalla la luz 
y se embriaga mi alma resurrecta
con las delicuescencias de la suya.
Nunca le dije "te amo"; y ella tampoco sabe
que espero cada día que me diga "ámame". 
Este fuego abrasado me mata y me da vida, 
me convierte en esclavo de un deber insufrible, 
pues no sé si ella es reo de quien la desposó 
y la convierte en midons de mi amor penumbroso. 
Qué extraña pleitesía me domina y tortura; 

sobre todo, como ahora, que no puedo evitar

sentir, pensar, sufrir, gozar dolientemente 

que acaso a ella también le ocurrirá lo mismo

y nos une y separa igual aherrojamiento.

Historial

Historial

1

Si seré o no seré el protagonista
de esta historia no lo sabré decir;
sí soy el ser sufriente que la escribe
más con el corazón que con la pluma,
pues nunca premedito mis palabras,
sino que me descubro al escribirlas
para ponerle nombre exacto y lúcido
al laberinto de mi identidad.
Tengo los mismos años que la vida
y me acerco a cumplir los de la muerte:
algo aprendí del viaje de la edad.

2

Nací un mal día en que tomé conciencia
de que estar vivo es elegirlo todo
menos cuanto a la misma vida atañe:
porque nuestro albedrío se limita
a aceptar que eligieron que muriésemos,
y toda muerte es negación de vida.
Así que puede un rayo
desjarretar mi pluma o mi existencia
en el instante menos predecible.

3

Recorro mi memoria y busco hechos
que justifiquen mi presencia
en esta sucesión de escalofríos
que es el hombre, que ensalcen su historial
y borren el sabor de gran fracaso
que siento cuando miro el horizonte
del contumaz pasado y el inhóspito
futuro. Alzo la bruma
que empaña los paisajes. Veo un ser
luchando contra el páramo y a veces
ensimismado, como si mirase
hacia adentro de sí y hallase un resplandor
inesperado y transfigurativo
de la carne en espíritu.
Al ponerse de pie
aquel ser liberó la mano, que antes
sujetaba sus presas, liberando
a su vez las mandíbulas, que
se redujeron y dejaron paso
a los huesos craneales, expandiéndose
el cerebro y con él la inteligencia.
Lo contemplo
huir de fieras
y guarecerse en grutas; veo
cómo la inteligencia, tras millones
de milenios y extraños sortilegios,
traza rupestres sombras, une causas
y consecuencias, crea silogismos,
aprende que el destino se llama voluntad
o que existe un Artífice Supremo
devanador del Todo.

4

Extrañas las criaturas
que algún principio mágico —o un dios—
hizo brotar como árboles frutales.
Algunas se reunieron.
Al sumar las victorias y derrotas
nació la observación de la experiencia;
y el saber resultante acumuló
devastaciones, sueños:
la construcción y la reconstrucción
de un diario en el que la Humanidad,
como en un gran espejo, contemplaba
su pasado y futuro
y los fragmentos de su identidad
para aprender que el mundo es imperfecto,
pero perfeccionable;
de tal modo que aquella voluntad
demiúrgica aprendió
a evitar el dolor y dar amor
aspirando a hallar himno en la elegía.
Esa debiera ser
la epopeya interior:
no imponer la alegría por decreto,
pero sí proponer como divisa
que
siempre
nos convertimos en lo que anhelamos
o tememos.
Y forjar con el carpe diem íntimo
un sueño realizable.

5

Todo se sucedió rápidamente.
No es más sabio quien tiene más respuestas,
sino aquel que concibe más preguntas
buscadoras de la última verdad.
«¿Por qué debo morir? ¿Tiene la muerte
poder sobre el instinto
de la supervivencia, que conlleva
una vida inmortal?».
Dejad paso al futuro, propusieron.
Un rayo prendió un árbol. Su destello,
como un sócrates de la inteligencia,
enseñó a combatir las glaciaciones
y a dar luz a la noche.
También el pensamiento vio la luz
y consteló la carne, los metales,
el prometeico viaje del progreso
en el que el mal y el bien se disputaban
egoísmos y solidaridades.
Pirámides y templos, columnas, ruedas, bronces,
océanos vencidos por las naves,
plumas talladas para la memoria,
bibliotecas, sixtinas, sinfonías
alzaron la estatura de la mente
hasta los cielos, más allá del cosmos.
Desde las atalayas que forman las estrellas
llegó la conclusión definitiva:
uno a uno la muerte mata al hombre.
Esa es la derrota; y es esta la victoria:
nada puede la muerte
contra la Humanidad.
El único sentido que tiene la existencia
es el de consolar la vida de los otros.

El manantial.

Rachmaninov / Rachmaninov / Stokowsky: Concierto nº2

El manantial

Sentía yo que el mundo era un dolor agarrado a mi garganta. 

Aquel niño de once o doce años era empujado por los claustros del colegio de Santo Domingo hasta los bancos de la iglesia. Una mañana sintió que debía comulgar, aunque hacía millones de pecados que no se confesaba; o precisamente por eso. Recogió la redonda eucaristía y trepó por las destartaladas escaleras hasta la bóveda, donde los pájaros, al intentar huir de aquel cielo de vidrio al que entraban por turbios agujeros, se golpeaban contra los vitrales y morían. Se inclinó junto a uno de ellos, colocó la comunión sobre su mínimo cadáver y ordenó varias veces que volviera a la vida. Pero el pájaro incrédulo no obedecía a Dios, permanecía obstinadamente muerto. Fue de este modo como la magia que aún latía en aquel corazón adolescente murió también en el gris desafío que no pudo olvidar y lo marcó como un estigma. En adelante, siempre le acompañaría un doloroso sentimiento de desahuciado de la vida. 

El niño aquel oriundo de una infancia triste y sola, que vendía tebeos para comprarse libros, el niño aquel que todo lo leía porque aprendió a encontrarse entre las páginas, en las que se había desterrado como un buen robinsón para salvarse del íntimo naufragio, y a hablarse con la pluma en un cuaderno para decirse lo que tanto callaba a los demás, aquel que exorcizaba los pájaros y el viento, sentía, aunque no lo supiera, que la vida era un libro que debía leer pausadamente para añadir en sus márgenes las propias conclusiones. 

Cuando se decidió a subir a la alta Biblioteca de Teodomiro encontró el paraíso que prometieran los profetas y no hallaban los hombres. Había allí estantes montañosos, habitaciones llenas de gigantescos textos, admirables volúmenes como frutos del árbol del Edén que podía alcanzar sin sufrir purgatorios ni infiernos. Y en aquel cielo estaban Cervantes y Quevedo, Garcilaso y Fray Luis, y muchos más que el profesor enumeraba. 

Los paseos cotidianos, durante horas melancólicas, por los puentes y sus itinerarios, la entrada en las iglesias y en la catedral para gozar del silencio sagrado y mirar cara a cara a los dioses que pudieran hallarse en lo alto del púlpito, todo aquel ritual fue perdiendo sus éxtasis y era ahora la inmensa biblioteca, su escalinata gris, la densidad fulgente de sus mármoles, la oscura claridad de la lectura, lo que extasiaba sus tardes y crepúsculos. Héroes de verso y prosa saltaban de las estanterías para entrar en su vida y habitar en su espíritu. Procesiones desde los anaqueles llegaban a su mesa. Amadís, Parsifal, Don Quijote y tantas venturosas desventuras le recordaban las del andante Jesucristo de la Palestina, utópico y poeta. Y una tarde llegó Lope de Vega, el caballero que venciese en lujurial batalla a cien mil mujeres con cien mil sonetos. Llegó y lo enamoró; tanto, que quiso ser Lope de Vega; y tanto, que cuando cumpliera 51 años se ordenaría sacerdote, como él, para abrazar a una hermosa Amarilis y consumar la fusión entre literatura y vida. Pues -empezaba a considerar- la lectura determina la existencia y esta desemboca en la escritura de un hombre renacido en muchos hombres, en un proceso de milenios. 

Aquel verano leyó el Siglo de Oro, sobre todo a Lope y a los suyos, teniendo como escenario su imaginación, en la que cada obra cobraba la exacta escenografía de sus sueños y fue luego la causa de que odiara las recitaciones de los tramoyistas: porque nadie decía, ni actuaba, como lo habían hecho ya las sílfides y faunos de su mente. ¿Quién podría decir “A mis soledades voy, / de mis soledades vengo, / porque para hablar conmigo / me bastan mis pensamientos”, sino la voz sin voz de la tristeza? ¿Qué gesto encarnaría el rostro melibeico cuando Calixto cae por la muralla o doña Inés conoce la muerte del caballero de Olmedo, sino el mismo rostro de la melancolía? 

 La niña adolescente que lo despalpitaba con sus ojos de mózart y los pechos culpables de su enardecimiento se paseaba ajena a los seísmos de los que era la causa. Pero él no concibió su amor sino a la manera de Romeo y de Tristán, y el placer más que en la forma en que lo pintan Celestina, Salomón y otros muchos. Y sonaban como batanes obsesivos las palabras: “Perdido ando, señora, entre la gente / sin vos, sin mí, sin ser, sin Dios, sin vida...”.  Eso era ella para él: la plasmación de las palabras que iban configurando su personalidad. Pronto sabría que vivir es más que abrir un libro, pero que la vida también transita en ellos, a veces más enjuta y poderosa. 

Lo primero que aprendió aquel niño, cuando salía de su adolescencia y caminaba hacia el oficio de ser hombre, fue que la literatura no es un cementerio de cadáveres, sino un venero de existencia moldeable. Sintió que quienes escribían vencían a la muerte, pues permanecían vivos en sus obras; y vio en la escritura la forma de saciar sus ansias de inmortalidad. Primero halló consuelo en la lectura porque cuanto leía le ayudaba a comprenderse: encontraba dolor por todas partes, como en su corazón. Luego halló que también la palabra es un cadáver, aunque lo resucite quien la lee. Finalmente descubrió que, en vez de recrearse en el dolor, era posible escribir -para sí y, tal vez, para que otros lo leyesen- sobre “la joie de vivre”: que, si en lugar -o además- de dejar caer en la página sus penas, el hombre se esforzase por mostrar sus ilusiones sin llegar a lo iluso, probablemente la vida se contagiaría de la escritura, y en vez de golpearse el cráneo con tormentos se redimiría con el voluntarismo, hasta hallar la armonía de una vida en sosiego. 

Así fue como empezó a abandonar a quienes se recrean en mostrar la grandeza del cósmico estertor de las estrellas, y a buscar a quienes cantan su fulgor para investirse de su luz: Emerson, Thoreau y Whitman, por ejemplo. Tarde ya, descubriría en “La montaña mágica” el libro que, tal vez, amalgama mejor el vitalismo trágico de la carne metafísica y doliente que es el hombre. Supo, al fin, que la escritura es una gestación y la lectura una devoración, un canibalismo semejante -y superior- al de quienes desayunaban con la eucaristía.

Y sintió el mismo entusiasmo ante los cuadros y las partituras. Y consideró que todas las artes son el mismo arte: una indagación en la conciencia individual y colectiva, la búsqueda de un paraíso íntimo y social que satisfaga totalmente al “homo sapiens”, ese ser hecho de desengaños que ansían redimirse. Por eso la música, el cuadro y la escritura son la verdadera trinidad redentora del hombre, la única panacea universal. 

Comprendió que si Lope trasladaba a sus versos el autobiografismo síquico que es toda escritura, Shakespeare elevó la pintura sicológica hasta su excelsitud. Y comprendió que si Homero pintaba las guerras de los dioses y los hombres, Wagner escribió igualmente con pintura sonora esas luchas en la Tetralogía. Y que Beethoven había vencido en la Novena el ananké al que se enfrentaban los sófocles y eurípides, igual que Van Gogh exorcizaba su destino sin lograrlo inventariando pájaros -lo mismo que aquel niño en la bóveda triste de su adolescencia- días antes de dispararse sobre el pecho, vencido por el fátum. Con una diferencia: los hombres pintan desde el dolor, a veces superado, de saberse tan solamente carne convertida en ansiedad de espíritu. Y la tragicidad grandiosa de erguirse sobre las propias ruinas no puede superarla ningún dios.

Aquellas plumas, pinceles y pentagramas desembocaban en él, lo convertían en ellos, igual que otros que siguieran leyendo, escribiendo, pintando, componiendo, acogerían su identidad, enhebrada como signos rupestres y mutantes sobre un lienzo, una página o una partitura. Llegó a la conclusión de que leer es encontrarse con cada uno de los que había sido, estaba siendo y sería; y que él era también cada uno de los autores, personajes y lectores -puesto que todos en él desembocaban-. Descubrió que leer es recibir la más hermosa solidaridad, pues quien escribe ofrenda y lega sus experiencias a todos los hombres; y que, por eso, detrás de cada uno de nuestros actos siempre asoma un ejército de péñolas que nos enseña la estrategia adecuada para nuestras decisiones cuando afrontamos el vivir. Comprendió que la verdadera felicidad es el epicureísmo de la inteligencia. Aprendió que el presente no es lo que queda del pasado ni tampoco una semilla del futuro, sino lo que se vive en cada instante como si fuese el último, liberado este del terror de la caducidad y de la contumacia ante la eternidad. Halló un verso que resumía la voluntad como único destino y que tomó como divisa: “Soy el que anhelo ser más que el que fui”.

Y dedicó casi toda su vida a enseñar ese conocimiento. Y, muy tarde, también se lo aplicó a sí mismo.

Enseñar a quien no sabe.

Richard Brooks: Semilla de maldad

El mayor fracaso de la enseñanza nace de considerar que hay que obligar a saber muchas cosas en vez de ayudar a comprender unas pocas esenciales que nos impulsen a querer saber más. Y la mejor metodología para ello es mostrar lo que hay de íntimamente propio en el aprendizaje, aquello que nos individualiza y acaba solidarizándonos. 
     No hay que dejar caer los conocimientos sobre el alumno para que lo aplasten como un fardo o se pierda en sus bisuterías, sino insertarlo en ellos para que sea él quien los hilvane en su vida. Se trata de que el protagonista de la educación no sea lo que hay que aprender, sino quien aprende: que el estudiante decida estudiar porque considere que la materia estudiada contiene algo suyo ya sentido, pensado, vivido por otros que fueron como él.

     Si pretendemos enseñar, por ejemplo, Literatura o Arte, o Historia, o Filosofía, perderemos el tiempo tratando de mostrar un catálogo de cadáveres del pasado hacinados en un cementerio llamado Cultura o Civilización: efectivamente, poco le importan los muertos a los vivos si no inciden en sus vidas. 

     Otra cosa es hacer ver al alumno que algo tan simple como decidir si telefonea o no a su compañera de clase -para encontrarse fuera del aula- desencadena diferentes secuencias de actos en su biografía cotidiana: y que, igualmente, la Historia es una sucesión de hechos que determinan otros hechos en el tiempo y que desembocan en él. Por ejemplo: que él pueda disfrutar de su libertad es una consecuencia de "hechos" como los de las Termópilas o la Revolución francesa: y de repente, los griegos y los franceses se convierten en sus semejantes, sus alteregos, sus colegas. Comprende, así, que vivir es elegir, y renunciar, continua y libremente; y que elige mejor el que más disyuntivas ve; y que ve más el que más sabe. Y, por lo tanto, a pesar del dinero (que es la meta a la que le empuja la sociedad), el más rico es el que más sabe porque es el más libre.
     Y puesto que el joven se pregunta qué es lo que verdaderamente siente por su amiga, y por qué lo siente, bueno es decirle que ya muchos pensadores reflexionaron sobre esa cuestión llamada amor -y otras muchas de su vida cotidiana- para que él no tropezara en la misma piedra y viera con claridad. Y, también tal vez, de pronto hojee algún libro de esos pensadores -aunque empiece buscando en internet-.
     Si el alumno se extraña de que haya quien vive para escribir, componer o pintar -o encerrarse en el laboratorio-, bien está hacerle ver que esas actividades aparentemente autistas obedecen al mismo impulso que el de esperar diez horas para asistir a un concierto de rock, y que quien está jugando al ajedrez viaja mentalmente tanto como quienes hacen una excursión: acumular experiencias, vivir con los cinco sentidos, satisfacer la necesidad de placer: porque nacer conlleva esa curiosidad y exige la creación de un mundo personal: y lo mismo que él se siente bien ante el concierto o el partido de fútbol hay quienes sienten igual satisfacción ante un libro, un cuadro, una partitura, una probeta, una ecuación... 

     Quizá con estas y otras menudencias se despierte La Gran Curiosidad: comprendiendo que lo ajeno es una manifestación diferente de lo propio. De este modo, Dostoieski, Schumann o Van Gogh, Newton o Freud no le parecerán más autistas de su arte o ciencia que el ensimismamiento de cualquier internauta o futbolero: que todos somos iguales en un mundo de seres diferentes y que solo las circunstancias parecen ocultar la misma esencia.
     Tal vez con esa incrustación de lo ajeno en lo propio concluya que saber -estudiar, comprender- no es entrar en un cementerio, sino en el gran supermercado donde encontrar los definitivos utensilios para el bricolaje de la vida.

Leer en el periódico

Antonio Gracia - Primus inter pares - Manuela García

Festival Bayreuth en directo

Preludio y muerte de Isolda

Como un místico orgasmo que no acaba es el Preludio y muerte de Isolda. Crescendos y decrecendos simultaneándose o sucediéndose como una ola que avanza gozosa y desolada al mismo tiempo. No creo que haya un canto igual al amor infinito e imposible.

Wagner es, tal vez, el más revolucionario de los músicos, y aun de los artistas. Pocas músicas no deben algo al Tristán, o al Anillo del Nibelungo. A la obra concebida como arte total. 
No solo transformó Wagner la música y la escena musical, sino que cambió, dignificándola, la relación entre artista y sociedad: si Haydn fue un siervo de la nobleza y Mozart fracasó en su intento de independizar la inteligencia artística, Wagner llevó a su fin la inicial rebelión de Beethoven, humillando incluso a un rey para que pusiera su reino al servicio del arte.
Disolución de la armonía y la tonalidad (sin la cual no se entenderían Debussy, R. Strauss, Berg, Schönberg...) para esta "muerte de amor" que va más allá de las escenas transfigurativas creadas por Shakespeare y Goethe en Romeo y Julieta y Werther.

Pulsa para escuchar Tristán e Isolda en directo, a las 15:50 >>

Festival Bayreuth en directo

También puedes verla, fragmentada o completa, en diferido:

Transcripción piano de Liszt

Completa

El darwinismo artístico.

Guijarro / Beethoven: Don Quijote velando las armas

En este mundo en el que todos necesitamos la autoidentificación, todos somos enemigos de todos, puesto que cualquiera puede arrebatarnos la identidad al construir la suya. En arte entendemos tal identidad  con el nombre de originalidad, la creación de una huella dactilar artística, pictórica, lírica... el "estilo": y esa búsqueda conduce a una lucha darwínica en la que solo sobrevive quien consigue con su obra hacer olvidar a los otros -por mucho que haya aprendido, y aun devorado, a los demás-.  

       No existe el arte; existe el artista: el yo artístico está condenado a un proceso depredador: el asesinato y canibalización del padre como autoafirmación: para sobrevivir siendo el más fuerte, el más auténtico, el más vigente.

Hoy empieza el futuro.

El hombre es -al parecer- la única criatura que se hace preguntas y que, por lo tanto, necesita respuestas.

Eurípides pintaba a los hombres como eran, y Esquilo como debían ser. Shakespeare parece decirnos en sus escenarios que los hombres son como son porque no se esfuerzan en ser como deben. Don Quijote es patético porque la tragedia de algunos hombres consiste en no poder convertirse en el que anhelan ser. Eso ocurre con Raskolnikov, quien, pretendiendo ser un dios, se transforma en un diablo. 
     Afirmaban los griegos que el hombre es un sufridor por esencia y no solo por circunstancia, cosa que achacaban al destino, y que durante el XIX parecen subrayar Schumann, Larra, Van Gogh, y tanto suicida. Borges nos cuenta el tópico del hombre que, queriendo escapar de la muerte, huye inevitablemente hasta donde esta lo espera. En uno de nuestros más hermosos poemas medievales, “El enamorado y la muerte”, el amante, creyendo estar a salvo junto a su amada, muere al subir hacia su torre… En fin: en ninguna de las muchas definiciones del hombre faltará su voluntad de seguir vivo.

Sin embargo, lo cierto es que nacemos para morir y nadie sabe cómo esquivar esa desdicha. Ahora bien: más que lo que concluimos que es, importa lo que decidimos que debe ser. Tal vez por eso Alexander Pope, escribió: “ya que mi espalda está torcida, mis versos deben ser rectos”, afirmando con ello su decisión de no arrodillarse ante los infortunios de la Naturaleza, sino de extraer de ellos algún beneficio. Beethoven y Goya son otros ejemplos de superación de la adversidad. En el extremo contrario, una inteligencia tan clara como la de Shopenhauer concluyó que era necesario matar la voluntad de vivir para agotar el sufrimiento. Pero tal vez la única forma de combatir la fatalidad sea la de orientar ese instinto de supervivencia, que implica rechazar el malestar y perseguir el bienestar. Lo cual nos lleva directamente al repudio de la muerte y de cualquier dolor, y a la búsqueda del placer, que no es sino una ebriedad de los sentidos. Impulsar estos hacia el gozo trascendente o intelectual y no hacia la frivolidad es la terapia más recomendable. 
  La trascendencia que nos caracteriza es un impulso biológico, nacido de saber que hemos de morir, pues “la verdadera muerte es descubrir / la condición mortal de la existencia”. Somos descendientes sicológicos de la muerte. La tradición judeocristiana ha traumatizado el inconsciente colectivo al equiparar muerte con agonía. Pero, además de que la ciencia ya tiene respuestas para la agonía, si miramos con serenidad, la muerte es algo que nos incumbe como individuos físicos, no como esencias transformables. ¿Por qué damos a la muerte el significado de fin absoluto y no el de metamorfosis, o umbral para otro espacio y otro tiempo? ¿Es el cuerpo el receptáculo único, o provisional, de la mente? ¿Ser mortal significa dejar de existir? ¿Cuándo cesa la conciencia? ¿Acaso somos nada más que material fungible, un proyecto de cadáveres, o abandonamos estos para entrar en otra dimensión? El universo es tan inmenso que la muerte como acabamiento no tiene en él cabida, y contradiría su infinitud. Si existe una Conciencia Inteligente que desarrolla un Mundo Expansivo, ¿por qué no seguir la misma causalidad consecuencial y considerar que la vastedad del universo admite la coexistencia de cuanto ha vivido, y que esa reencarnación hace posible una nueva edición, corregida y aumentada, de este libro de vida insatisfecha que somos? Eso no nos evita la angustia de sabernos mortales, pero permite la esperanza de que no haya un final definitivo. Y si lo hay, ¿qué?

No por llorar ha de secarse el mar y convertirse en cielo. Hasta donde conocemos, no hay inmortalidad, sino muerte. Lleguemos hasta ella con la dignidad de quien convierte el llanto en oasis. Repudiemos la vida considerada como fugacidad a la que se le mendigan instantes pletóricos -eso que llamamos carpe diem- y vivámosla como temporalidad disfrutable, diciéndonos “hoy empieza el futuro”. Olvidemos los paraísos perdidos que esperan ser recobrados y luchemos por crearlos. El mundo sería otro si pudiéramos extirpar el miedo genético a la muerte. Desaparecería la infelicidad. Ya que no podemos, superémoslo. Porque vivir no es un regalo, sino una conquista.

Comoquiera, solo la voluntad nos dignifica. 

El Gran Flamarion

 

El otro Auschwitz

Cada 3 segundos muere un niño. 

Es decir: 

Mientras se celebran pactos políticos para defender y aumentar el "estado de bienestar", mueren de hambre millones de niños.

Mientras miles de artistas del balón cobran eurísimos millones millonarios por correr hacia un confort desorbitado, maximillones de niños corren hambrientamente hacia la muerte.

Durante el transcurso de cada partido futbolero mueren 2.000 niños.

Mientras arden millones de dineros en las "hogueras", "moros", "semanasantas" y demás festejos muchedúmbricos, mueren multimillones de niños... 

Cada tres palabras que yo escribo y usted lee muere un niño...

Mientras nos esforzamos vanamente en creer que nada podemos remediar para justificar que nada hacemos para remediarlo, siguen muriendo niños... 1, 10, 100, 1.000, 1.000.000 ...

Esqueletos hambrientos de infantiles cadáveres devoran un progreso cotidiano que convierte la vida en un cementerio inextinguible.

Nos repelen las imágenes de los campos nazis, cuyo horror ya no podemos evitar; en cambio, hacinamos mentalmente el otro horror del cada día en el otro Auschwitz que llamamos, p. e., "tercer mundo" y cuyo "estado de malestar" sí podemos paliar, evitar, eliminar.

Si no existiera el olvido como mecanismo de supervivencia no podríamos sobrevivir. Pero cuánta impunidad en la memoria de quienes solo recuerdan que es mejor olvidar las vidas ajenas para poder vivir la propia.

16-12-23

Madrigal para el fin de los tiempos.

Magritte: El espejo engañoso

Según el Telescopio Hubble

Madrigal para el fin de los tiempos (poema en forma de ensayo)

Hace miles y miles de millones
de años, en algún lugar del tiempo
y el espacio, ubicuos e intangibles,
una partícula infinitamente
comprimida inició su inexorable
expansión temporal e ilimitada,
de tal manera que aún no comprendemos
cómo la eternidad y el infinito
siguen tejiendo eternidad y espacio
capaz de hacer posible lo imposible:
que el Todo se contenga en otro Todo.

Estrellas y galaxias se fueron sucediendo,
muriendo y renaciendo: metamorfoseando.
En un instante pleno de esa metamorfosis
brotó mágicamente lo que llamamos vida;
y milenios después, sobre una roca errante
yerma y deslavazada, surgió esa ambigüedad
que se piensa a sí misma y que llamamos hombre.

¿Qué genes naturales iba a heredar tal ser

sino los de sus padres, la atávica violencia 

entre el caos y el cosmos: el eros contra el tánatos?

Doliente y azotado por la naturaleza,
sobrevivió al dolor, padeció el desamparo,
sufrió la indefensión del glaciar de la noche.
Incluso cuando un día le nació la conciencia
como un órgano más, inesperado y frágil,
soportó el sufrimiento de saber, de improviso,
que su vida era solo un camino a la muerte.

Propuso resiliencias, creó mediante el arte
espejos de sí mismo: estatuas, lienzos, verbo
-única munición contra la muerte- para
salvar su identidad, y legar su experiencia
como un breve sosiego a cuantos aún naciesen
y fueran masacrados en cuanto conocieran
la condición mortal de la existencia.

También yo soy sufriente de ese estigma

y buscador de adargas que me amparen.

Y, de súbito, siento que es posible
pensar estableciendo una premisa
tan absurda, tan lúcida y remota
como la del origen primigenio:
si la vida surgió de un ente mínimo
que se autogeneraba inmortalmente,

y toda consecuencia es una causa,
¿por qué no completar el silogismo
de la lógica absurda concluyendo
que la muerte es también una partícula
inmensurablemente comprimida,
-o un agujero negro redentor-
que inicia su expansión a otro universo
y conduce la vida a otra existencia?

El corazón rusiente de la lírica

El corazón rusiente de la lírica

Sé que es verdad que todo, al fin, se acaba
y ni siquiera ha de quedar el verbo
que trata de salvar cuanto ha existido.

Esta mañana azul, con sus paisajes
penetrando en mis ojos, morirá
tragada por la noche, igual de hermosa
que el día que, igualmente, ha de matarla.
En su pugna infinita, sombra y luz
construyen y destruyen la belleza.
Pues tal vez la hermosura de la vida
nace cuando sentimos que la muerte
le concede el fulgor que antes no vimos.
Así este manantial por el que fluyen
las aguas cristalinas va alejándose
de roca en roca hasta llegar al llano,
sin dejar en mi verso su esplendor
ni la nobleza de su mansedumbre;
y así todo transita hacia su fin
y me encamina al mío, aunque yo quiera
quedarme entre los árboles, las fuentes,
la dicha de tu abrazo
y una leve palabra redentora.

Laconismos 501-525.

Bartók: Microcosmos

Welista: Despojamiento lacónico

501.- Contra lo que suele pensarse, generalizar es simplificar.

***

502.- Qué puede esperarse de un mundo en el que todos culpan -para eludir la autoinculpción- sin ni siquiera atender a la duda razonable? 

***

503.- La muerte es el último acto de nuestra vida: y debemos afrontarlo tal y como hemos vividos los otros actos.

***

504.- Saber que el viaje se acaba no impide disfrutar de él. Igualmente, saber que vivir implica morir no debiera impedirnos el disfrute de la vida.

***

505.- Si solo piensas en ti, cuanto más eres tú más eres nadie.

***

506.- El lenguaje -el estilo- es consecuencia, no causa, de la intensidad de la emoción y el pensamiento.

***

507.- Vivir dichosamente no consiste tanto en elegir las cosas que más nos interesan como en evitar las que menos nos convienen. 

***

508.- No es con los otros con quienes tienes que vivir, sino contigo. Con ellos solo tienes que convivir y sobrevivir. Decídete a amar a quien sea digno de amar. No te mientas.

***

509.- Vivir es elegir -y renunciar- continua y libremente; elige mejor el que más disyuntivas ve; y ve más el que más sabe.

***

510.- El mayor fracaso de la enseñanza nace de considerar que hay que obligar a saber muchas cosas en vez de ayudar a comprender unas pocas esenciales que nos impulsen a querer saber más.

***

511.- Grandes autores son aquellos que dicen lo que quisiéramos haber dicho. 

***

512.- La memoria luminosa descifra a quien escribe: pero no da vida a aquello sobre lo que se escribe ni, por lo tanto, a aquel que fuimos. Es esa distancia entre lo que fue y lo que transcribe la escritura lo que confiere la mirada elegíaca al poema.

***

513.- Las buenas intenciones no son suficientes para lograr buenas acciones. 

***

514.- Hay que quedarse allí donde está el mal para combatirlo. Aunque sea en la trinchera de los brazos caídos. 

***

515.- Innumerable es la relación de obras que ha producido el hombre. Sin embargo, vencidas las dificultades para sobrevivir físicamente, cuántas de esas obras han ocultado las verdaderamente trascendentes para la supervivencia del hombre interior, su entidad humana, la nobleza de espíritu de la Humanidad. 

***

516.- Contra la inepcia no hay panacea. 

***

517.- Nadie es profeta en su tiempo. Lo cual no le importa al artista a la hora de crear, aunque sí le duele a la hora de saber que su esfuerzo jamás tendrá una recompensa en vida.

***

518.- Aunque sexualicemos el amor en cada cuerpo, siempre besamos el mismo rostro inexistente en todos los rostros que nos existen. 

***

519.- Los únicos hombres que no mueren son aquellos que se han convertido armoniosamente en libros, cuadros, músicas.

***

520.- Nada puede la muerte contra el arte.

***

521.- El ser humano puede ser el más inhumano de los animales.

***

522.- Todos los males de la globalización empiezan en el abandono de la sensatez, imposible de conseguir sin unos mínimos conocimientos que ayuden a razonar y canalizar nuestros impulsos para que la solidaria convivencia sea una probabilidad y no una utopía.

***

523.- Quien no lucha por una educación desde la infancia es un enemigo del pueblo.

***

524.- El país más rico y digno es el más capacitado para organizar la existencia en armonía, y el más pobre e indigno el que, por dejación e ignorancia, se abandona a la impunidad. 

***

525.- Para construir un mundo justo bastaría que todos cumpliéramos con la Ley de Responsabilidad.

***

Ir a 

LACONISMOS 477-500

Laconismos 454-476

Laconismos 434-453

XXIII laconismos (Décimocuarta serie)
23 laconismos (Décimotercera serie)
El efecto "utopía".

No te arrepentirás

 33 Laconismos. Primera Serie 

SEGUNDA SERIE: 33 laconismos

Tercera Serie: 33 Laconismos

Cuarta serie: 33 laconismos

Quinta serie: 33 laconismos

33 Laconismos. Sexta Serie

33 Laconismos. Séptima serie.

33 laconismos (novena serie)

33 laconismos (Décima serie)

Undécima Serie: 33 Laconismos

CIEN LACONISMOS

200 laconismos

Concierto Fragmentos de identidad - Antonio Gracia - Manuel Carrascosa

Ir a 

A. G. en los infiernos

PULSAR>> PULSAR La plaza Doctor Cajal recibe la segunda actuación del ciclo  Serenatas 2024 de Cheste Ayuntamiento de Cheste Algunos ejemplos son sus espectáculos Fragmentos de identidad, sobre  el poemario de Antonio Gracia; Poeta en Nueva York, sobre poemas de  Federico ...01 de Julio de 2024 El pasado sábado, 29 de junio, la plaza Doctor Cajal acogió un espectáculo narrativo y musical a cargo del grupo Manjana, en el marco del ciclo Serenatas 2024 que organiza la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento. “Esta noche contamos con la actuación del grupo Manjana, una agrupación que ha realizado diversos proyectos que vinculan la música con otras disciplinas artísticas. Algunos ejemplos son sus espectáculos Fragmentos e identidad, sobre el poemario de Antonio Gracia; Poeta en Nueva York, sobre poemas de Federico García Lorca, o El esplendor de Al Ándalus, sobre una antología de poetas hispano-árabes del siglo XXI, entre otras muchas producciones”, anunciaba la concejala de Cultura, Mª Ángeles Llorente, antes de dar comienzo a la actuación. “Hoy nos traen un espectáculo titulado Lais de Marie de France, que combina fragmentos narrados, interludios instrumentales y canciones”. Tal y como explicó Llorente, Lais de Marie de France ofrecía cinco lais o poemas narrativos de amor atribuidos a “Marie de Francia”, una poetisa y traductora multilingüe que vivió entre Francia e Inglaterra en el siglo XII. “Los poemas que vamos a escuchar hoy estaban escritos en anglo-normando, en versos octosílabos, y han sido traducidos por Luis Alberto de Cuenca”, apuntaba la concejala.   Sobre la agrupación El grupo poético-musical Manjana se formó en 1997 con el objetivo de acercar al público la creación musical, generando proyectos donde la música se interrelaciona con otros campos artísticos. Manjana está formado por músicos de amplio recorrido, profesorado e intérpretes de primer nivel con profundas inquietudes artísticas y armónicas que se materializan a lo largo de los años en una intensa y variada actividad. La actuación del pasado sábado contó con Francisco Sanz Estellés al clarinete; Vicen Carrascosa Oriola al violonchelo; Manuel Carrascosa Pérez, a cargo del piano y la composición; Miguel Vallés Manzano, a la tuba y al frente de la dirección; Joaquín Lambies Zanón, a la percusión; y María Tamarit Sales, que realizó las intervenciones narradas y de canto. Próximas actuaciones El ciclo Serenatas 2024 continuará el próximo fin de semana con un concierto a cargo de la Banda Juvenil de la Asociación Musical La Lira de Cheste, a las 23:00 en la plaza Doctor Cajal.