Prokofief: Romeo y Julieta (danza de los caballeros)
Todas las amadas * del mundo nostalgian a su amado cuando son olvidadas, y darían 100 años por cumplir solo 15; mueren cada mañana cuando saben que nacen para ser contempladas por espejos verdugos. En sus ojos sus lágrimas parecen el rocío y el latido del pecho aldabas al amor. Los besos son fantasmas en sus labios ansiosos, los pájaros semejan campanas aurorales y el universo estalla cual si Luzbel pudiera hacer que la belleza no acabase jamás. No quisieran morir antes de que un juglar tallase en un poema la carne que fue amada y la lepra del tiempo marchitó. Todas las amadas del mundo son emblemas de la fugacidad de la existencia.
(*) En otras versiones, donde dice "amadas" dice amantes, com la consecuente adecuación de las palabras que le afectan.
Aquella noche todos se reunían para darse lo que quisieran darse diariamente y el mundo había trepanado de la sentimentalidad: afecto, amor, la solidaridad del corazón. Él, por los laberintos que surgen en la vida, había vivido al margen de los otros y no los culpaba, ni a sí mismo se inculpaba. Vivir solo y estar solo eran una opción y un destierro. Pero -se dijo- sobrevivir no es lo mismo que convivir; somos como nos han hecho y son como los hacemos. No hay culpa, solo causa. La naturaleza social ha suplantado a la naturaleza natural y el yo público oculta el yo íntimo; el abrazo ha sido derrotado por el aplauso. Todos carecemos de lo que más deseamos: la riqueza interior. Sin embargo nadie hay tan pobre que no pueda dar amor, ni tan rico que no quiera recibirlo. Pero la ceguera mental es la peor enfermedad del ser humano.
Recordó la frase de Rousseau: "Heme aquí, pues, solo en la tierra, sin más hermano, prójimo, amigo o sociedad que yo mismo".
Así que se sentó junto a su amada La Música y esperó no sabía qué.
Nacido en cualquier lugar y cualquier tiempo, el autor que traigo hoy existe también en Akra Leuka, con imnúmeros nombres de todos conocidos, incluso si los callan.
Y como la mejor publicidad que puede hacérsele a los impostores es el silencio, póngales nombre aquel que así lo quiera:
Oda a un falso poeta Estupra los conceptos, ludibria la belleza, regurgita palabros y rebuzna cadáveres: necrofágiate en versos de prosa cotidiana. Jamás te sinestesies, pronúnciate liróforo. Ignora que realmente eres un ignorante. Aprende la liturgia del aplauso sin méritos. Arrímate a los ciegos, que son los que demuestran su solidaridad con lo mediocre y frívolo, virtudes esenciales de la gran multitud. Sé digno de su herrumbre y agrúpate con ellos: te seleccionarán para una antología si has sabido esquivar la dignidad. Si no, no existirás hasta que te hayas muerto y los hijos de quienes preterieron tu nombre prefieran preterir al que no se les rinda.
Dime si es hora de decirle al hombre que debe abandonar supersticiones porque pensar es elegir, dudar, tener miedo al error; y que la fe es el exacto y firme sacrilegio de la razón. ¿No es la mejor conquista el albedrío, saber que somos causa y consecuencia de otros y para otros? Ni siquiera yo sé si soy un dios o creo serlo porque me lo has dicho. Puedo seguir con mi disfraz de hombre o desvestirme de hombre y ser el dios que aguardan cuantos sufren, cuantos sueñan que la mentira salva a quien la cree. ¿No es superstición la religión? Dejemos que descrean o que crean —sin promesas, prestidigitaciones o milagros— en una vida plena tras la muerte. Quien no duda no busca la verdad. ¿Tengo yo libertad para elegir? ¿Puedo elegir, acaso, no morir? La verdad es el único cadáver que siempre resucita. No sé si soy un dios o soy un hombre. Los dioses mueren cuando el hombre piensa.
Cuántas obras forjadas para explicar el mundo. Lovecraft escribió más de cien mil cartas; necesitó el de Aquino dos millones de palabras para sus teologías; y Telemann compuso dos mil horas de música. Doscientos mil versos suma el Majabarata. La Biblia es el Quijote más leído. Escribió Valèry 30.000 páginas... Shakespeare necesitó unos 15.000 vocablos diferentes para esculpir sus personajes, y 13.000 Cervantes. Ello a pesar de que la inefabilidad advierte que es inútil todo intento dictivo y expresivo. Por eso otros autores legan tan solo un mínimo catálogo; muy por ejemplo: Webern creó apenas 200 minutejos musicálidos, Rimbaud tan solo un centenar de escritos... (*) Y es que, en verdad, Oh Artífice Supremo, ¡Para qué empecinarse en descifrar la vida, el universo, si cualquier silogismo en apariencia irrefutable será pronto refutado por otro superior y nos engañará nuestro afán de verdades! ¿No es toda certeza un espejismo con el que reavivamos la esperanza? ¿Y no es toda verdad una mentira indesenmascarada todavía? ¿Tiene entonces sentido buscarle algún sentido al sinsentido de nacer con instintos inmortales y conciencia de que hemos de morir? ¡Víveme, Lesbia mía, que yo te viviré!
(*) Probablemente, todos los autores defenderían su obra con su vida, preferirán morir a no crear breves mundos perfectos: ahí están Virgilio y Kafka como paradojas y extraños argumentos.
Se llamaba a sí mismo El caballero de la breve estatura, y en verdad solo rozaba por encima los 165, aunque los años algunas micras le habían acortado. Tal circunstancia fue, en su adolescencia y pubertad, causa de no pocos complejos y de algunos mamporros, que diera y recibiera; eso fue antes de que sus ojos se convirtieran en el más feroz Atila y su lengua en el látigo más cruento. Eso decían. Por donde pasaba no volvía a crecer la hierba; no se consolaba pensando que era emblema de "lo breve, si bueno, dos veces..."; tampoco con la consideración de que la estatura de un sapiens no es aquella que alcanza su cabeza sino su mente. Y menos aún aduciendo que las virtudes que otorga la naturaleza no son méritos, sino azares. Así que si la inteligencia fuese uno de sus atributos, lo era por azar. Haciendo recuento, en sus últimos años, de victorias y derrotas, no veía ninguna de aquellas, a pesar de las 8 decenas de muliéribus que habíansele rendido -menuda hipérbole-, porque en tal terreno su mayor derrota era la imposibilidad de enamoramiento que le había caracterizado. Su anhedonía contrastaba con la facilidad de embeleso de la gente honestamente común, mayormente en la raza femenina, si más inteligente menos armada. Así que ya que otros tenían amigos o amiguetes él tuvo libros y escritos, raciocinios y sentencias, venenos y tríacas o piropos. Cuando le invadía el "instante privilegiado" se encerraba a oscuras y en celada y anotaba lo que los dioses y luzbeles le dictaban. Convirtióse en decidor de historietas y poemas en los que no creía pero en los que descubría su verdadera identidad de buscador que odia encontrar porque el hallazgo edénico siempre es una decepción y mata la esperanza de encontrar otro mayor. Además: en el tal aspecto erótico, poco antes de llegar a los dos sietes constató que la genitalidad también es un bien caduco. En este punto escribió unas palabras que lo dignificaron, aunque su contenido era irrebatible:
