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La búsqueda de un más allá a través de un laberinto metafísico invisible.
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viernes, 16 de abril de 2021
jueves, 15 de abril de 2021
¡VACUNAS!
Dicen quienes pueden decir porque saben lo que dicen que una vacuna no es panacea, ni siquiera una triaca milagrosa aplicada a los virus, sino que pone la semilla para que el cuerpo humano active su latencia antivírica y se defienda por sí misma del enemigo.
Por lo tanto quien no se vacuna no recibe ese despertador de su potencial defensivo.
Es natural temer los efectos secundarios; pero el pánico raya en el absurdo, puesto que ese riesgo no alcanza al uno por millón: en España, sumaría una treintena o cuarentena, en total, de afectados. ¿Quién no preferirá esa lotería a la de la exposición al contagio sin vacuna?
Así que...
miércoles, 14 de abril de 2021
Estupradores del verbo (Tres cuartos de haiku)
Albinoni: Adagio
Cuando escribas procura que tu verso
embellezca el silencio
y nadie lo prefiera; si no, calla.
"La gracia que no quiso darme el cielo" (haikusoncillo)
Wagner: Sigfrido forja su espada
Por más que creas que las musas bastan,
se necesitan vocación y oficio
para que los poemas sean poesía.
martes, 13 de abril de 2021
La canción del pirata redivivo
¿Hay algo más justo para un publicador que recomendar su lectura?
Pulsar para leer un paralelepípedo de La canción del pirata:
La canción del pirata redivivo
http://www.unionescritores.com/2017/10/julio-alcala-neches.html
¡Qué pena penita pena que no sea akraleukano para incluirlo en la serie!
lunes, 12 de abril de 2021
Querido escritorzuelo:
Saint-Saens: El carnaval de los animales: Elefantes
Querido escritorzuelo:
Te lamentas porque no te conceden siquiera el premio al peor poetastro. Pero ya llegará: ¿No sabes que en un concurso en el que se pretendía premiar el peor libro presentado ganaron todos?
Te ocurre como a aquel que fue a visitar a Quevedo para que le aconsejara sobre dos poemas; este, tras oír el primero dijo: "el otro es mejor".
Reúnete con los tuyos: sé solidario. Cuando te veo con ellos recuerdo la frase de Tristan Tzara: "El otro día fui a una reunión de imbéciles: había muchos".
No puedo hacerte más justa publicidad que aconsejar que te lean.
Es la mejor estrategia para conseguir que "no escribas versos más, por vida mía!".
Pero si no te importa mi opinión, ¿por qué te importa que la dé?
domingo, 11 de abril de 2021
Poemas en Akra Leuka (xx) - Josemanuel Ferrández Verdú
Schoenber: Cuarteto nº 2
El hacinamiento de detritus mentales fue una de las consecuencias de la escritura automática, descontrolada de la razón, medio que se utiliza en la siquiatría para que la libre asociación de imágenes resuelva la ecuación de la identidad de quien parece haberse disociado del mundo. Proceso es este similar al de echar la red y recoger cuanto haya en el mar: y lo que importa es saber ordenar esos detritus hasta descubrir el rostro que conforman. De modo que el surrealismo y sus adláteres no son sino una visión oculta y fragmentada de lo que descubre quien sabe diafanizar la oscuridad.
Poética es esta de todo buen creador: sembrar semillas de cualquiera clase, mezcolanzarlas para descubrir nuevos frutos, flores nuevas. Desde el primer poeta hasta el último: todos han padecido el ataque de la fiera Metáfora y han perecido en el intento de domesticarla, o la han domesticado: uniendo dos sonidos guturales, dos palabras, dos notas, dos colores... hasta forjar un lenguaje de lenguajes, una ecuación verbal que contenga el universo y exprese lo inefable.
Este poema de José Manuel Ferrández Verdú -que fue más contemplativo que partícipe de la que llamé, humorísticamente, "Generación de la preguerra" oriolana- no es ajeno a ello: indaga en el decir numeroso apoyándose, desde el título, en el poema de Mallarmè y sinuosidando con recurrencias un más allá y un azar que nunca es objetivo como no lo es nunca la pluma:
JAMÁS AUNQUE LANZADO
18-12-17
Jamás aunque lanzado
En circunstancias inversas
Un golpe de mar tirará los dados
Contrarios al crepúsculo
Entre el azar de las alas
Aunque lanzáramos las alas mismas
De naufragados suburbios
De crepúsculos inciertos
Oigo un ejército de ojos
Subir a la encinta noche
De lagunas, cumbres
Un hombre clama a Job
Dice vamos al valle
De Eliam e Israel
A compartir la elocuencia
Con los ciegos
Con los tramposos
Con los emisarios de la agonía
Donde abunda la espiga
Jamás aunque lanzado
En circunstancias desnudas
Desde un desierto fondo
Un golpe de azar
Abolirá el ansia
Somnolienta
Sin laderas ni espuma
Furiosamente dócil
Planee como símbolo
Por los claustros de la sombra
Jamás aunque hundido
Bajo el baile terrenal y a la luz de los dados
El dulce rincón boca abajo
Daríamos por perdida su cosecha de salvajes espigas
En los días en que fluye la bestia
Hacia modestos misterios
Liberados de su pasión por las terrazas
Jamás
Aunque ya no la quiera
Nosotros los que hicimos el viento
Desde el oprobio infantil y sagaz
Ya no lanzaremos los granos de uva
Y el guarismo se irá pareciendo al sol
Entonces ellos sí la querían
Y tú sobre el árbol triste
Lanzando amarillas hojas de fuego
En circunstancias de fuego jamás aunque
En su navegación verde y negra
Con botavaras de cansado azúcar
Viento de pomposo malestar
Y un viejo candil para su silencio fuerte
Aunque yo no profesara su miel
Sabríamos acceder a la piedra
Piedra limpia como las gaviotas
Nacidas durante el naufragio aunque jamás
Se hayan acabado los perdidos días de invierno
Encontraríamos el azar rondando su lecho anónimo
Viento que jamás repartirá sombras
Ni siquiera para los suyos
Los de entonces, conocedores del ámbar
Desde un grito precoz
Nave para la cueva
Ella nació como una sílaba
En abril con la íntima corriente
En el limbo estrecho y generoso
Ansia ocupada al azar que la nutre
Voraz imagen de estrellas consumidas
Pasó cerca del hombre y le dio un eco
De los surcos y las enredaderas
Vaciándose en el horizonte
Por silenciosos motivos que alentaron los decálogos
Frágiles como tumbas
Codiciosos y llenos de alimentos
Nunca más lanzaremos el terrenal desnudo
Mordaz agujero de la lluvia
Que viniera adverso
Y agita a su padre despojado de las antiguas urnas
Ellas y el cabello de los esclavos
En dulce procesión sin cadencia
Caducado ritmo convertido
Herodías a nuestro alrededor
Puso a saltar desde el ligamento
Su alta lengua
Y le dijo calla antigua
No sabes que hoy es día de difuntos
De los secos y del oro
Pero ella roció su cuerpo con sonidos tapados
Tapáronse los ojos de barro
Y segaron la hoz con su boca
En las cumbres
Por azar
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Poemas en Akra Leuka (I) M. Carmen Sacristán
Poemas en Akra Leuka (II) Esther Abellán
Poemas en Akra Leuka (III) - Vicente Valls
Poemas en Akra Leuka (IV). Carlos Sahagún
Poemas en Akra Leuka (V) - Manuel Molina
Poemas en Akra Leuka (VI) - Luis T. Bonmatí
Poemas en Akra Leuka (VII) - Angélica Sevilla
Poemas en Akra Leuka (VIII) - Miguel Ruiz Martínez
Poemas en Akra Leuka (IX) José Luis Zerón
Poemas en Akra Leuka (X) - Tina Pastor
Poemas en Akra Leuka (XI) - José María de Mena
Poemas en Akra Leuka (XII) Mariano Sánchez Soler
Poemas en Akra Leuka (XIII) - Consuelo Jiménez de Cisneros
Poemas en Akra Leuka (XIV) - Carmelo S. García
Autores de la vida
Si lo que dignifica al hombre frente a los demás animales es la adquisición del lenguaje verbal, no hay duda de que la Literatura es la más admirable de sus manifestaciones y el mejor autorretrato de la Humanidad.
Unamos a la palabra las demás artes y tendremos el más grande planeta de la galaxia inteligente.
Y para modular su arquitectura, aún nos queda la Ciencia.
Tal vez, reconocer que cada ser humano es, siquiera mínimamente, autor de la creación del mundo en que vivimos nos conceda un poco de nobleza que nos ayude a mitigar o vencer las limitaciones de nuestra existencia y a no esquilmar nuestra autoestima.
Tal vez, reconocer que cada ser humano es, siquiera mínimamente, autor de la creación del mundo en que vivimos nos conceda un poco de nobleza que nos ayude a mitigar o vencer las limitaciones de nuestra existencia y a no esquilmar nuestra autoestima.
viernes, 9 de abril de 2021
Sonetario amoroso - Índice
PULSAR>>>
Estos días, poesía (I): Boscán
Estos días, poesía (II): Garcilaso
Estos días, poesía (III): Hurtado de Mendoza...
Estos días, poesía (IV): Perdido ... entre la gente
Estos días, poesía: (V): Aldana
Estos días, poesía (VI): Cervantes
Soneto desde Azulinda (Estos días, poesía, VII)
Mentira disfrazada es la verdad (Estos días, poesía, VIII)
Definiendo el amor (Estos días, poesía. IX)
El rostro de la amada (Estos días, poesía. X)
El amor invisible (Estos días, poesía. XI)
La castidad del amor (Estos días, poesía, XII). Somoza
Miedo al amor (XIII) Góngora, Sor Juana Inés
Del ser y el parecer (Estos días, poesía, XIV). Iriarte
Dictaduras del amor (Estos días, poesía, XV). Iriarte
Carnavalandia (Estos días, poesía, XVII) Anónimo XVIII
Qué palabras decir para decir "te quiero" (Estos días, poesía, XVIII). Neruda
Resucitando a la amada (Estos días, poesía, XIX). Cadalso
Pago que da el mundo a los poetas (Estos días poesía, XX). Villarroel
Tras un amoroso lance (Estos días, poesía, XXI) Espinosa
Ascensión de la mujer (Estos días, poesía, XXII). Argensola
El fuego del espíritu (Estos días, poesía, XXIV). JRJ
Vía unitiva (Estos días, poesía, XXIII). Heredia
Amor y Sicalipsis (Estos días, poesía, XXV). Lirikovna
Tragedia del amor muerto (Estos días, poesía, XXVI).
Gabriela MIstral El amor de los donjuanes (Estos días, poesía, XXVII) La Incaica
El amor de los donjuanes (Estos días, poesía, XXVIII) La Incaica
Celos (Estos días, poesía, XXIX).
Poemas en Akra Leuka (XIX) - Clemencia Miró
Mozart: La Clemencia de Tito
Se negó a publicar Clemencia Miró los poemas que escribía (algún lector tal vez aplauda tal decisión, y no la de quienes la contrariaron), y dedicó su vida, alejada de su vocación de violinista, a guardar y editar la obra de su padre, Gabriel.
La sombra de este (el miedo a no estar a la altura del progenitor) se manifiesta en el final del primer poema que reproduzco, escrito el día del 7º aniversario de la muerte del autor de "El humo dormido"): "sabiéndome hija tuya y escribiendo / con esta pluma que guió tu mano".
El segundo, que tal vez sea un apunte, refleja la angustia ante el horror de la guerra y los combatientes muertos.
No puedo ver esa montaña alpina
apretada de abetos y de nieve,
donde fue modelando mi deseo
tu figura yacente,
exacto tu perfil en cielo puro,
profunda paz, inmensa, en tu descanso.
No puedo ver tampoco en este Mayo
esa isla gris que encierra tu misterio,
que en su deriva inmóvil recibía
rosas y lágrimas,
y tu silencio, ahogado por la tierra,
nuestro mensaje más desesperado.
Sólo puedo mirar hoy tu mirada
que diste a este paisaje
o en sus caminos encontrar tu paso,
pero te sentiré vital junto a mi vida
sabiéndome hija tuya y escribiendo
con esta pluma que guió tu mano.
(27, mayo, 1937)
Oh, tierra, abre tus brazos
y a tu entraña vayan,
para nacer en bosques de silencio,
estos hijos que mueren en plena
sed de vida, en un ímpetu claro
de victoria.
No habrá bastantes campos
ni bastantes coronas y laureles,
para labrar sus fosas
y recoger su sangre,
todos son héroes y su angustia pura.
Las aguas llevan su dolor y quejas,
toda la España huellas
de sus pasos,
y en cada roca queda hincado
un grito, y en cada valle
un cántico.
En estas noches claras,
recostadas en ancha paz idílica,
un frenesí de muerte se derrama,
acoge, madre-tierra estos soldados
y pide a las estrellas
la eternidad de sus lejanas lágrimas.
(Otoño, 1937)
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Poemas en Akra Leuka (I) M. Carmen Sacristán
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Poemas en Akra Leuka (IX) José Luis Zerón
Poemas en Akra Leuka (X) - Tina Pastor
Poemas en Akra Leuka (XI) - José María de Mena
Poemas en Akra Leuka (XII) Mariano Sánchez Soler
Poemas en Akra Leuka (XIII) - Consuelo Jiménez de Cisneros
Poemas en Akra Leuka (XIV) - Carmelo S. García
jueves, 8 de abril de 2021
Poemas en Akra Leuka (XVIII) - Francisco Mas-Magro y Magro
Desalojada la escritura de su vida para dedicarse a la medicina, Francisco Mas-Magro Magro pronto se propuso recuperar el tiempo perdido para la poesía; y, sustituyendo el termómetro y el bisturí por la pluma, se lanzó -recientemente- al poema y a la publicación. La hilvanación del pasado, el amor a la música y ahora el planteamiento culturalista parecen empujarlo al homenaje a sí mismo -recuerdos y anhelos- y a las lecturas que bullen por sus ojos y encabezan sus textos.
Hijo de esa recuperación del tiempo proustiano a la que todos nos vemos sometidos, he aquí una leve exposición entre elegíaca y retratística, biografía de su presente y su pasado, rasgo que define sus libros. Recuento e insinuación de acompañamientos sicológicos es este texto inédito, perteneciente a su próximo libro Obstinada memoria .
Gusta el autor de esparcir sus palabras por el espacio de la página, como si pretendiera dibujar su contenido o fueran hojas de un libro, o gaviotas en la tarde, o gotas de una lluvia que rezuma su interior:
HAY LIBROS SOBRE LA MESA
(La memoria me lleva a Andréiev
o quizás a Guadalupe Grande)
Porque hay libros sobre la mesa.
(oh, Dios, ¿será por eso?)
he visto salir volando
algunos.
Como abrirse, como elevarse con sus hojas
repletas de palabras.
¿Los he visto volar?
Volar
y percibir un llanto de gotas,
líquido ennegrecido,
como tinta,
tal que lágrimas
de discursos,
relatos rodando desde su corazón de pasta.
Gotas saladas que mueren, al cabo,
sobre una mesa sorprendida.
¿Son mis fantasmas aún ávidos de lo imposible?
Sí, mis fantasmas.
¿O es Juan Larrea,
suspicaz,
regresando del Celeste?
(Guadalupe, recién huida, corriendo hacia el pasado).
O ese espíritu, que es mi madre
con la voluntad de mujer fuerte,
poeta sometida a las costumbres.
Quizás Chejov jugando con mi padre.
Y jugando con mi hermana, ignorante de su estado.
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