Despierta el alazán y contempla la hipérbole
de los días mecánicos, el dejavu insolente
y contumaz, heraldo de los necios
necrófilos y estrábicos.
En los campos las aves esperan su crepúsculo
y el ruiseñor entona un cántico afligido.
Pronto vendrá el buitre de la noche, y sus cuervos
prolongarán su vuelo por farolas y túneles.
¿Qué muladar de tronos o yacijas
prolongará sus sierpes y pútridos venenos
por los turbios rincones de la aurora?
Cualquier céfiro émulo del látigo
golpeará los latidos de dos cuerpos amándose
al ritmo de mazurcas disueltas por el viento.
¿Dónde estarán las músicas de Orfeo,
el feliz pentagrama donde el violín se inmola
y la mágica orquesta construye un universo?
No mires: solamente la luna, acostumbrada,
consigue reprimir el vómito de almizcle.
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