Autoplagios

                                            

A estas alturas del invierno Garcilaso sigue
cayendo desde aquella fortaleza 
y moribundeando bajo el peso 
de una roca aterida hace milenios 
tal vez de otra galaxia.

                                        Entre tanto, 

Novalis, varios siglos después,

escribe cantos tristes en mitad de la noche, 

y Beethoven se esfuerza en transformar

sus ansias de suicidio en el más noble 

canto que puede tributarse al humanoide, 

Van Gogh muere despacio convertido en un cuadro 

y Schumann sueña alegre

que nadie ha rescatado su vida y su locura 

-ya cadáveres-

de las aguas del Rhin. 

Rodeado de todos -y muchos más-, yo miro

cómo llega la muerte mientras mi pluma traza

garabatos errátiles que quieren ser poemas, 

y le pido entre vértigos que me deje escribir

tan solo un verso más que justifique 

mi frágil existencia en esta inmensa 

roca estelar que hemos llamado Vida.