¡Maldito aquel que miente cuando escribe!.

 

¡Maldito aquel que miente cuando escribe!

Ahora que hace muchos años ya

que dejé de escribir, y que abomino

de mi propia escritura, me pregunto

qué temas serán dignos de un poema 

sabio e imprescindible para el hombre. 

En verdad que escribir es cosa fácil

cuando nada se tiene que decir.

Y en verdad que quien calla es porque sabe 

que ya se ha escrito todo lo que importa.

Pero la pluma, ese demiurgo vivo

mientras la vida fluye hacia la muerte,

sigue dictando esencias que la efigien 

como rostro del hombre universal 

y propio. 

                    Así descubre 

                                                que 

pocas cosas nos atan a la vida:

los padres y los hijos, a quienes nos debemos;

el afán de entender por qué morimos;

las artes y el amor, que nos consuelan;

el placer de pasear por un bosque de libros

buscando aquella frase cuya página

nos niega la memoria...

y la necesidad de dejar este mundo

mejor que lo encontramos.

¿Acaso lo demás no es literatura?