Generación de la preguerra
Éramos inconclusos y quisimos
concluirnos a imagen de los sueños,
de los libros y la Naturaleza.
La pluma era nuestra arma: en sus arcanos
bullían las palabras aprendidas
en miles de poemas,
en cien mil desengaños, en cien mil
preguntas sin respuesta. Todos éramos
inocentes, culpables,
satánicos luzbeles,
escultores de la belleza exacta:
una inmortalidad sin vida, un pálpito.
Leviatanes y magias se aferraron
como esqueletos en nuestra conciencia
y convirtieron nuestras voluntades
en demiurgias del ansia, en estaturas
de íntima infinitud.
Éramos un diálogo constante
con el inconformismo, y nos sedujo
la heterodoxia para hallar verdades.
Éramos erotismo y misticismo
en batalla interior irresoluble:
la pintura, la música, la lírica.
Éramos visionarios de la nada,
el laberinto, el éxtasis, la furia;
jinetes del dolor y el sufrimiento,
fugitivos de la melancolía.
Éramos buscadores de otros mundos,
el veneno y la triaca, el resplandor,
los juglares de una hímnica elegía.
Éramos Schumann y Van Gog, y Oniria.
(*) Yo era Sansatanás en los infiernos
predicando liturgias del suicidio.
Y fuimos lo que huíamos de ser.
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https://antoniograciaoniria.blogspot.com/2023/06/iconografia-del-infierno-el-autor-en.html
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