CANON DE LA OTREDAD

Strauss: Muerte de Don Quijote

CANON DE LA OTREDAD

1

Durante muchos años me salvó de la muerte

la fe en que el sufrimiento era el fiero tributo

que la existencia exige al auténtico artista.

El trágico heroísmo de soportar la vida

a fin de conseguir una obra indeleble

me concedió el valor y la tenacidad

de un sísifo orgulloso; y bajé a los infiernos

cuantas veces supuse que traería la llama 

de inmortales verdades que legar a los hombres.

Yo buscaba la obra perfecta y memorable, 

en versos tan exactos en su ensimismamiento 

que olvidaban al hombre y eran tan solo esfinges.

Después miré a los ojos de la palabra y supe 

que la poesía es solo hallarle al corazón

la sustancia verbal que permite escucharlo,

y que dar nuestra voz a quienes no la tienen

es el acto mayor de solidaridad.

Hoy sé que nada he escrito sino mi propia fábula, 

algunas elegías y un himno inacabado.

Aunque nada me duele tanto como saber 

que el hombre cotidiano padece de otras ansias

y mi hambre metafísica no ha de saciar su sed. 

2

Hay en el universo tan solo un ser consciente

de que toda existencia es un himno que fluye.

Escribe con enigmas, a veces, las verdades,

y afirma que la vida es continuo fulgor. 

Todo en él reverbera como un mágico acorde

y le otorga el secreto de que el tiempo no existe

más que para quien teme que le roben el día.

Flores, piedras y pájaros cantan para que él cante 

y arríe la tristeza con su canto a la luz.

Conoce el alma sobria de los hombres antiguos 

y comprende la noche, las estrellas y el sueño 

de la inmortalidad que hiere al ser mortal.

Él escribe su vida con verbo sosegado,

pues quien no tiene prisa es ubicuo en el tiempo.

3

Aquel que halla en el día causa para hallar luz 

y en la noche un camino que conduce hasta el alba;

aquel que ve en el fuego la savia de la vida

y escucha en las estrellas el diapasón del cosmos;

aquel que cuando llora convierte en lluvia el llanto

para que broten nuevas semillas de alegría;

aquel que ordena el mundo para que el sufrimiento,

como un fósil antiguo, solo habite en museos;

aquel que mientras canta construye paraísos

porque no hay don más alto que el de la voluntad;

aquel que cuando llega la muerte la perdona

como al amigo cuya misión es traicionarnos;

aquel que reconoce que aunque todo está escrito

debe tomar la pluma y añadir su palabra.