De un poeta menor

 

De un poeta menor

He subido a la cima de las grandes preguntas 

para encontrar respuestas que concedan sosiego,

y he mirado a lo alto y he visto igual vacío

que cuando miro dentro de mí, o alrededor.

Los pájaros, alegres, volaban sin conciencia,

las fuentes ofrecían sus músicas de vidrio

y exhibían las flores sus frágiles aromas.

Solo yo permanezco melancólico. 

Y, aunque quiero callar la voz que me atormenta,

su grito se prolonga como un fiero alarido.

¿Qué puede dar -pregunto-

este poema frágil sino lo que yo soy?

Y soy tan solo tiempo, triste fugacidad 

ordenando, doliente, una autobiografía

que es la de cualquier hombre.

Y aquí yazgo, tratando de escribir 

un memorial que ordene mi vida. Escribo en verso 

porque es la mejor prosa que conozco. Caminan 

hasta mí cuantas cosas rescata la memoria

y llegan, se desbocan, asedian esta pluma

que quiere comprender. Ninguna se detiene, 

sino que continúan y me arrastran con ellas

en un viaje iniciático hacia el acabamiento 

o, tal vez, al origen.

En medio de este vértigo la vida se me escapa 

sin haber entendido por qué nací, por qué

debo morir. Soy tan solo un camino

que avanza hacia su fin 

sin saber ni siquiera por qué anduvo.