La breve eternidad
A quien se identifique en èl
Por tu vida, Antoniórum: no me jodas
ni con versos me toques los cojones,
pues cuando me los tocas me los pones
como los del coloso aquel de Rodas.
Y si estallaran, sus espermas todas
parecerían miles de erupciones
ronchándote y sembrando sabañones
por el tu culo, digno de altas odas.
Pluguiérale a los dioses que tus rimas
fueran pregones para que acudiesen
algunas hembras que te prepuciaran.
Pero si contra mí tus rimas limas,
limaría yo algunas que te diesen
tanto contento que te porcularan.
Angrac Ianto
Si debo confesar por qué os escribo,
primero he de decir que la existencia
no me basta, y que escribo
para saber quién soy.
Nací en verano. El fuego
del calor y el tronar de las cigarras
dejaron un estrépito en mi mente
que quise concordar, como una música
serena, y que fue estruendo,
vorágine y dolor.
El invierno también dejó su lluvia
y sus tormentas en mis ojos, puso
laberintos y cólera en mi alma.
Fue mi infancia una lucha contra el miedo
y una desolación, mientras sonaban
profecías de edenes y celajes
que mostrarían el azul fulgente
del cielo sosegado.
Me persiguieron las clarividencias
del infierno, la imagen luminosa
de la mujer, el sueño
y los abismos hacia el desengaño.
Más tarde, amé; y odié cuanto había amado,
pues todo eran cenizas del anhelo.
Ni amores ni deidades existían
sino en mi corazón, cautiva estancia
del ruinoso sentir.
Cuantas veces llamé
a la rendida muerte, tantas veces
la sinrazón de la existencia pudo
más que mi libertad encadenada.
Y en fin: posó la edad
su turbia esclavitud sobre mi cuerpo
y he mirado hacia atrás, y hacia delante:
nada existe en el mundo tan hermoso
como la vida limpia,
aquella que soñé y que no viví
más que en el verso que tampoco he escrito;
pues mi escritura es sólo
la tentativa de vivir un himno
que siempre ha emborronado la elegía.
Mirad ahora si el orgullo puede
sentirse satisfecho o desdichado;
porque escribe mi pluma a mi pesar,
y solamente os doy
el recuento final de una derrota.