miércoles, 17 de junio de 2026
martes, 16 de junio de 2026
Vicente LUENGO
Pulsar para Escuchar a Vicente Luengo
EN UN SUSPIRO Sólo hay una manera justa de estar en este mundo parasitado y es sabiendo que nos enviamos nosotros mismos desde aquí arriba. Hermano, sólo una manera lógica de vivir bajo el manto de los chemtrails y es sabiendo que un suave pestañeo del Padre disuelve los metales y nos devuelve el azul en un suspiro. Sólo una manera sensata, hermana de asistir a la ruina de tu hermoso cuerpo y es sabiendo que tu doble luminoso te sigue siempre fiel nuevo, puro y radiante a todos los finales. Solo hay una manera justa de seguir en este mundo y es sabiendo que nos enviamos nosotros mismos desde aquí arriba. Desde aquí arriba nos enviamos nosotros mismos. Desde aquí arriba. Desde aquí arriba. Desde aquí arriba.
Otras composiciones:
Thank you Universe
Otras composiciones de Vicente Luengo:
Nikola
lunes, 15 de junio de 2026
Poemas en Akra Leuka (XIX) - Clemencia Miró
Mozart: La Clemencia de Tito
Se negó a publicar Clemencia Miró los poemas que escribía (algún lector tal vez aplauda tal decisión, y no la de quienes la contrariaron), y dedicó su vida, alejada de su vocación de violinista, a guardar y editar la obra de su padre, Gabriel.
La sombra de este (el miedo a no estar a la altura del progenitor) se manifiesta en el final del primer poema que reproduzco, escrito el día del 7º aniversario de la muerte del autor de "El humo dormido"): "sabiéndome hija tuya y escribiendo / con esta pluma que guió tu mano".
El segundo, que tal vez sea un apunte, refleja la angustia ante el horror de la guerra y los combatientes muertos.
No puedo ver esa montaña alpina
apretada de abetos y de nieve,
donde fue modelando mi deseo
tu figura yacente,
exacto tu perfil en cielo puro,
profunda paz, inmensa, en tu descanso.
No puedo ver tampoco en este Mayo
esa isla gris que encierra tu misterio,
que en su deriva inmóvil recibía
rosas y lágrimas,
y tu silencio, ahogado por la tierra,
nuestro mensaje más desesperado.
Sólo puedo mirar hoy tu mirada
que diste a este paisaje
o en sus caminos encontrar tu paso,
pero te sentiré vital junto a mi vida
sabiéndome hija tuya y escribiendo
con esta pluma que guió tu mano.
(27, mayo, 1937)
Oh, tierra, abre tus brazos
y a tu entraña vayan,
para nacer en bosques de silencio,
estos hijos que mueren en plena
sed de vida, en un ímpetu claro
de victoria.
No habrá bastantes campos
ni bastantes coronas y laureles,
para labrar sus fosas
y recoger su sangre,
todos son héroes y su angustia pura.
Las aguas llevan su dolor y quejas,
toda la España huellas
de sus pasos,
y en cada roca queda hincado
un grito, y en cada valle
un cántico.
En estas noches claras,
recostadas en ancha paz idílica,
un frenesí de muerte se derrama,
acoge, madre-tierra estos soldados
y pide a las estrellas
la eternidad de sus lejanas lágrimas.
(Otoño, 1937)
9421
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Poemas en Akra Leuka (I) M. Carmen Sacristán
Poemas en Akra Leuka (II) Esther Abellán
Poemas en Akra Leuka (III) - Vicente Valls
Poemas en Akra Leuka (IV). Carlos Sahagún
Poemas en Akra Leuka (V) - Manuel Molina
Poemas en Akra Leuka (VI) - Luis T. Bonmatí
Poemas en Akra Leuka (VII) - Angélica Sevilla
Poemas en Akra Leuka (VIII) - Miguel Ruiz Martínez
Poemas en Akra Leuka (IX) José Luis Zerón
Poemas en Akra Leuka (X) - Tina Pastor
Poemas en Akra Leuka (XI) - José María de Mena
Poemas en Akra Leuka (XII) Mariano Sánchez Soler
Poemas en Akra Leuka (XIII) - Consuelo Jiménez de Cisneros
Poemas en Akra Leuka (XIV) - Carmelo S. García
domingo, 14 de junio de 2026
El motor de la Historia
Llueve tan suavemente que la lluvia
bautiza la mañana con sus gotas
de cielo diluido, y con esquirlas
bautiza la mañana con sus gotas
de cielo diluido, y con esquirlas
de diamante y coral. Y sin embargo,
cuando los hombres construyeron
su identidad de grupo y de individuo,
establecieron leyes, rangos, líderes.
Y fue la astucia el más preciado bien
-como demostraría el gran Ulises-.
Precisa inteligencia, esclavizar
la mente de los otros a las propias
premisas, conducirlos
a una innegable conclusión que urdimbre
todos los elementos silogísticos
y los convierta en sátrapas
del sentipensamiento y la existencia.
La muchedumbre quiere soluciones
y cree en quien las da aunque sean inciertas
porque anhela respuestas, no preguntas.
¿Y cuál es el factor
común de la existencia?
¿Es la capacidad intelectiva,
el humanismo del conocimiento,
o la mentalidad contentadiza?
Lo efímero y banal sustituyó
a todo lo esencial y perdurable.
El avance de la Incultura es
el motor de la Historia,
el más fiero Progreso.
sábado, 13 de junio de 2026
Poemas en Akra Leuka: M. Hernández
Grieg: Canción de Solveig
Querido SESCA:
Me preguntas por la resiliencia del soneto de Miguel Hernández. Mi respuesta es que,, como apunto ahora a bote pronto, carece de ella.
Hernández asume la identidad del toro como ser sufriente y predestinado a sufrir, en un entendimiento del dolor como consecuencia inevitable de la concepción del amor, principalmente durante el barroco, elevado al segismundiano sufrimiento metafísico; Segismundo, como todo ser viviente cristológico, nace para sufrir porque la divinidad eclesiástica así lo ha decidido: "pues el delito mayor / del hombre es haber nacido", concluye Calderón; y "como el toro he nacido para el luto / y el dolor", afirma Hernández; eso no empece que, varonilmente, machistamente, caupolicanamente, el toro, el hombre de la España toril, se rebele como un Luzbel contra su destino y la dictadura de los dioses: "como el toro me crezco en el castigo". Hernández, ante esa embestida, embiste simplemente a quien le embiste. Cerrilmente, como hombre de su mundo.
La cuestión se complica cuando el embravecimiento ante la adversidad (no confundir esta rebelión del ser predeterminado a la esclavitud con la superación resiliencial) se paraleliza con la condición amorosa del amante desdeñado y dolorido: el macho poseedor del fruto en la ingle, por muy bravío que sea, termina lloroso o quejumbroso ("vendaval sonoro") y derramando el corazón por la lengua al sufrir el espadazo del desdén de la amada y la muerte inexorable de la condición mortal de la existencia. Si algo enturbia el soneto, en su afán de semejar los doloridos toro-amante y vida-amor, es el forzado segundo cuarteto,, necesario solo porque el autor estaba escribiendo un libro de sonetos.
El verdadero poema resiliente hernandiano es el de "Antes del odio"; y aquel otro, de versos dactílicos, "Yo que creí que la luz era mía..."... En ellos sí hay un crescendo hacia la luz. Entonces, sí: en los años finales, cuando Miguel Hernández prefirió escribir como un hombre para los hombres y no, espuriamente, como un poeta para los poetas.
Aquí traigo los tres, corregidas algunas makarrubieces de los copistas internéticos (mañana lo revisaré):
pulsar para ver
1)
Como el toro he nacido para el luto
y el dolor, como el toro estoy marcado
por un hierro infernal en el costado
y por varón en la ingle con un fruto.
Como el toro lo encuentra diminuto
todo mi corazón desmesurado,
y del rostro del beso enamorado,
como el toro a tu amor se lo disputo.
Como el toro me crezco en el castigo,
la lengua en corazón tengo bañada
y llevo al cuello un vendaval sonoro.
Como el toro te sigo y te persigo,
y dejas mi deseo en una espada,
como el toro burlado, como el toro.
2
ANTES DEL ODIO
Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.
Corazón en una copa
donde me lo bebo yo
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor.
No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.
Amor, tú, bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor,
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.
Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Esperanza, mar, desierto,
sangre, monte rodador:
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.
Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante, y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.
No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme, no.
¿Quién encierra una sonrisa?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy. Siénteme libre.
Sólo por amor.
3)
Yo que creí que la luz era mía
precipitado en la sombra me veo.
Ascua solar, sideral alegría
ígnea de espuma, de luz, de deseo.
Sangre ligera, redonda, granada:
raudo anhelar sin perfil ni penumbra.
Fuera, la luz en la luz sepultada.
Siento que sólo la sombra me alumbra.
Sólo la sombra. Sin astro. Sin cielo.
Seres. Volúmenes. Cuerpos tangibles
dentro del aire que no tiene vuelo,
dentro del árbol de los imposibles.
Cárdenos ceños, pasiones de luto.
Dientes sedientos de ser colorados.
Oscuridad del rencor absoluto.
Cuerpos lo mismo que pozos cegados.
Falta el espacio. Se ha hundido la risa.
Ya no es posible lanzarse a la altura.
El corazón quiere ser más de prisa
fuerza que ensancha la estrecha negrura.
Carne sin norte que va en oleada
hacia la noche siniestra, baldía.
¿Quién es el rayo de sol que la invada?
Busco. No encuentro ni rastro del día.
Sólo el fulgor de los puños cerrados,
el resplandor de los dientes que acechan.
Dientes y puños de todos los lados.
Más que las manos, los montes se estrechan.
Turbia es la lucha sin sed de mañana.
¡Qué lejanía de opacos latidos!
Soy una cárcel con una ventana
ante una gran soledad de rugidos.
Soy una abierta ventana que escucha.
por donde va tenebrosa la vida.
Pero hay un rayo de sol en la lucha
que siempre deja la sombra vencida.
1721
viernes, 12 de junio de 2026
El oro de los libros
Telemann: Tafelmusik, 4
Lo más doloroso del fracaso de la educación
no es, con ser mucho, que la sociedad sea cada vez más violenta, insensible e
insolidaria, sino que cada día nacen miles de niños predestinados a sufrir un
analfabetismo cultural y humano, y que, por ello, jamás tendrán acceso a la
sana convivencia, a la sensibilidad del humanitarismo y a los bienestares del
conocimiento. El mundo ha decidido progresar hacia afuera y no hacia adentro,
puesto que prefiere correr tras el dinero a caminar hasta el íntimo equilibrio.
Malvive el presente y sueña el mañana sin haber aprendido las moralejas del
pasado. Huye de la Historia, la Filosofía, la Literatura y las artes, y
disculpa su huida con la autoengañosa coartada de que la tecnología bien merece
el nombre de nueva ciencia divina a la que hay que dedicar toda atención.
Sin embargo,
caiga aquí la sentencia de Einstein: La ciencia puede salvar tu
vida, pero no enseñarte a vivirla. Eso queda para las letras.
Porque solo
aprendemos sin error de las experiencias propias contrastadas y confirmadas con
las ajenas universales; y estas están en los libros, desterrados hace ya mucho
tiempo, para vergüenza de todos, en las bibliotecas, esos lugares hermosamente
íntimos y públicos por los que apenas unos pocos ciudadanos, más consumidores
de revistas que de libros sabios, suelen hacer turismo.
Lo cierto es que la prisa por
llegar a cualquier sitio que nos haga olvidar el vacío interior, llenándolo con
urgentes frivolidades, impide la lectura nutricia de la mente, el
enriquecimiento de la percepción, la solidaridad del corazón consigo mismo y
con los otros. Y no obstante, abrir el libro idóneo es entrar en la consulta
del especialista necesario para nuestras desorientaciones cotidianas, es
escuchar el consejo del mejor consejero y hallar no solo una momentánea
solución, sino la imprescindible comprensión satisfactoria. Cuántos hombres y
mujeres se comprenderían a sí mismos y solucionarían sus problemas si supieran
que lo que les ocurre está ya descrito, diagnosticado y resuelto en tantas
autobiografías, por ejemplo, en tantas vivencias de otros que, de haberlas
conocido, nos hubieran evitado tropezar en la misma piedra.
Los libros son
el verdadero patrimonio de la humanidad, aunque no sean los lugares más
visitados. Y parece mentira que en una sociedad en la que el tiempo es oro se
desperdicie el oro de los libros y una mayoría ciudadana se dedique a matar el
tiempo en vez de vivirlo plenamente, enriqueciendo sus criterios tras buscar y
hallar el talismán verbal o el pensamiento mágico que nos haga entender que la
felicidad es un oasis cuyas aguas no se compran con dinero, sino con respuestas
a nuestras preguntas de insatisfechas criaturas de esta vida.
Leer:
jueves, 11 de junio de 2026
Pascual Pla y Beltrán - Poemas en Akra Leuka
Shostakovich: Sinfonía Leningrado
1)
De Pascual Pla y Beltrán nada sabía yo en 1981 sino su nombre. Sin embargo, me concedieron una beca de investigación y pronto fui descubriendo algunos datos que me convertían en detective de una vida y una obra, que era tanto como decir de todas, sobre todo la mía.
A lo largo de un año, un dato me llevó hacia otro: escribí cartas a diferentes países, recibí textos, fotografías y correspondencia de aquel desconocido a sus amistades, visité a sus amigos, cuevané archivos... Finalmente, entregué un mamotreto un tanto deslavazado que, sin yo tener noticia, se publicó a la carrera, sin que pudiera ordenarlo y roído por las erratas, por no sé qué ajustes de presupuestos del Instituto de Estudios Alicantinos. Ese desencorsetado libro, de escasa entidad, ha sido la fuente callada de quienes se apropian subrepticiamente de lo ajeno aunque sea para mejorarlo. Muchos documentos y poemas inéditos conservo en el cajón de mi abulia y mi creencia de que no hay que añadir innecesariedades al mundo.
En su casa de Caracas, con Neruda
Fue Pascual Pla y Beltrán un hombre afeado por la naturaleza, luchador contra su falta de estudios oficiales, autodidacto y cantor de la rebelión social. Cuestiones estas que lo condujeron a la cárcel, al exilio y a su muerte en Venezuela.
Fruto de estas preocupaciones y experiencias son, por citar algunas, su cuento "Los pasos de los hombres del castigo", su teatro "Seisdedos" o sus libros de poemas sociales; si bien, su mejor libro es "Poesía", publicado, para evitar la censura franquista, bajo el seudónimo de Pablo Herrera.
Si Napoleón dijo que "una revolución es un criterio sostenido por las bayonetas", Maiakowsky escribió: “nuestras plumas son bayonetas”; y fue Pla y Beltrán, muerto en el exilio, el primero en suavizar esa afirmación al relacionar arma y palabra: "que nuestros versos sean ágiles bayonetas en las manos de los obreros del universo”.
2)
Sin embargo, confundió en sus primeros libros poema con manifiesto, concienciación con fuegos artificiales. El primer poema, de su libro Narja, es un vociferio encendido y exaltatorio, una ametralladora cuya única función es disparar:
100.000 voltios rodados de poleas más ágiles.
Que la luz, la impaciencia, la imagen y el retorno.
Mediodía de grúas encendidas de grillos.
Fuego de hierro y fragua.
Yunque en constelaciones de martillos sin sueño.
Bajo el brazo tendido de músculos
y de puras distancias.
Entre mares de hulla se consumen
los cerebros más vivos.
En la niebla, la niebla que confunde
la ruta de los astros sin cielo.
Con el mudo cansancio de estos hombres de cobre.
Ilumina el sol lunas en los espejos de los hornos.
Roja lumbre se agita en las poleas impacientes.
Y el canto sin gracia de los obreros
con voluntad de bayonetas.
Abecedario ardido en las esquinas
de los yunques calcinados de hierro.
Humo oxidado en las espadañas de los crepúsculos.
El cansancio olvidado de la vida de
los obreros se despereza sobre la playa de los siglos.
¡Hierro, martillo y yunque!
¡Hombre, trabajo y alba!
Pero vivir enseña que las primeras estaciones del tren de la existencia son para equivocarse, si no de ideales, sí de maneras de alcanzarlos, y que las posteriores son aprendizajes de los errores, entre ellos el de la exaltación, canalizado en templanza. Por eso el segundo poema, sin abandonar su preocupación y tema patriotil, es más sereno: de cuando, en la posguerra, firmaba como Pablo Herrera, sabedor de que las armas solo traen desolación y ruinas; y así, los alejandrinos recorren un paisaje de desolación en la que no cabe la esperanza:
País bombardeado
El hombre allí no duerme. Sus ojos no se cierran.
Abiertos permanecen socavando la noche
cuando un cuerpo veloz se precipita ciego
y el terror como un alga su corazón devora.
Ya sabéis que incansables arpegios o alaridos
son las casas en llamas, los postigos que crujen
y esa tierna muchacha que con su mano busca
un poco de reposo a su larga fatiga.
Si los ojos se cierran las sombras se disipan.
Nadie podrá dormir, nadie estirar sus huesos
entre manos que aferran feroces el vacío,
entre sesos de niño pegados al zapato.
Delgadamente roen los seres su congoja
e igual a la lombriz su dignidad esconden.
Ni al rayo de la muerte pueden cerrar los ojos,
pues si el ojo se cierra la vida se disipa.
Imagen de la librería
PASCUAL PLA Y BELTRAN, vida y obra.
Editorial: Instituto de Estudios Alicantinos, Alicante, 1984
Usado / Tapa blanda / Cantidad: 1
Librería: Librería DANTE (Alicante, ., Spain)
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