Diluvio es la sonrisa
¿Qué podemos hacer -tú, yo, nosotros-
sino vivir -tratar de sonreír-
cuando la risa se convierte en llanto
porque amar es ceniza más que fuego,
la edad abandonó la juventud
y los cielos se truecan en infiernos?
¿O acaso llorar mucho apagará
la inmensa hoguera que es nuestra existencia?
Cree que lo imposible ocurrirá,
haz de tu corazón una utopía.
Dame la mano y sueña. Solo somos
fuertes cuando luchamos por los sueños.
DESPUÉS DE DOS -Y AUN TRES- décadas se separaron. Mucho se habían amado; pero todo lo arrasa el tiempo con su furia.
Si dichoso fue el hecho de que se encontraran, desdichado fue el modo en el que se despidieron. La generosidad de uno y el descreimiento del otro no hallaron la manera adecuada. "Yo te querré siempre", había dicho uno; "no me mientas porque creas que el amor no debiera acabar", decía el otro.
Olvidaron que toda historia tiene un final y se habían despedido ocasionalmente demasiadas veces sin haber aprendido nada de ellas. Ahora parecía la definitiva. No sabían que las historias acaban mal porque la esperanza es inacabable. Hay que separarse como personas y no como ex-enamorados. Como agradecidos por la dicha recibida y no culpando y reprochando no haber recibido más. Mejor es que el amor se convierta en amistad que en enemistad.
Aquí estamos, como si nos hubieran amputado los brazos. Yo acompañado de mí mismo, con nadie alrededor. Tú con los tuyos, con soledad de acompañada. Ambos con soledad síquica. Los dos fingiendo que nuestro próximo abrazo no es el de la muerte.
2525
Hace 103 años Murnau filmó esta sinfonía del horror, versión encubierta o no confesa del vampiro de Bram Stoker.
19922
Böcklin (La isla de los muertos)
Como un enigma en el ocaso erguido,
yace el islote, leviatán varado:
si por el cuarzo, sueño iluminado,
por los cipreses, túmulo florido.
Umbral de luz en piélago dormido,
torre frugal, barquero amortajado,
aire en quietud y remo desnortado
en el espacio el tiempo han detenido.
El fantasmal y onírico paisaje
-clara desolación, febril sosiego-
muestra a Caronte al conducir su presa.
¿Pero hacia dónde se encamina el viaje?
A la esperanza y sinrazón me entrego:
la Muerte hacia la vida nos regresa.
También el hernandico celebró el jalogüín, y prueba de ello es este jaloguón magnificático:
Doctor, esmérese en la operación:
quiero que mi nariz sea un topacio
perfumado, y mi boca un gran palacio
que lubrique la fagocitación.
Los dientes, de diamante y corindón
-insinuando que sorbo muy despacio-;
el cabello frondoso, un poco lacio;
los ojos que hipnoticen con pasión.
¡Qué hermosura de rostro, qué cabeza
más cualichaletápera, qué pómulos,
qué achuchones románticos tendré!
¡Qué ejemplo de bellezas mi belleza!
Y aunque no encuentre rima para pómulos
cuántos pánfilos felacionaré!
