La pluma es ante todo una metáfora de la
insatisfacción de la existencia.
Pero abandonar la vida sin haberla dejado más hermosa que cuando la
encontramos bien merece morir de mala muerte o no haber existido. ¿De qué le
serviría al hombre contemplar el cielo si en su color azul no identificase la
infinitud del mar que oye en su corazón? ¿Qué fin tiene la escritura,
además del autoconocimiento, sino la de notariar aquello que fue propio y se
sabe universal?
Pasé, así, de la autodestrucción
a una tentativa de reconstrucción, de la devoradora oscuridad a la pretensión
de diafanidad. Esencialmente, no hay diferencia entre ambos fracasos. El que yo
soy y el que quisiera ser muestran igualmente la biografía del dolor cansado.
Reales son mis devastaciones, y esperanzas impuestas son mis sueños; tal vez
por eso resulten más creíbles mis fieros fragmentos de identidad que mis
templados asedios a la luz. Pero
forse altri cantera con miglior plettro.
forse altri cantera con miglior plettro.
