La memoria invisible (Cuaderno Marí)
Hubo una vez una guerra
en la que todos morimos;
después, con la muerte al hombro,
resucitamos heridos.
Qué triste, llevar a cuestas
corazones encendidos,
cuerpos náufragos en sangre,
elegías y no himnos,
lamentos y soledades,
retiros ... como este mío
-entre árboles y montañas,
en la que todos morimos;
después, con la muerte al hombro,
resucitamos heridos.
Qué triste, llevar a cuestas
corazones encendidos,
cuerpos náufragos en sangre,
elegías y no himnos,
lamentos y soledades,
retiros ... como este mío
-entre árboles y montañas,
marismas y campesinos-
que no sé si es una huida
o un presagio de suicidio...
Me refugio en la pintura:
cuanto callo en ella digo...
El arte es descubrimiento,
catalejo hacia lo íntimo;
el arte es cosa de un hombre
o un presagio de suicidio...
Me refugio en la pintura:
cuanto callo en ella digo...
El arte es descubrimiento,
catalejo hacia lo íntimo;
el arte es cosa de un hombre
que sabe ver infinitos.
El arte es la redención:
él me salva de mí mismo...
El arte es la redención:
él me salva de mí mismo...
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