sábado, 31 de enero de 2026

Perversidad (1945)

Alucinación del trovador (Un crucigrama)

Exequias (Acuarela)

Ha muerto la gentil y su llora inacabable.

Una trompa se adueña del lamento y este se transfigura en las gráciles lágrimas del piano.
Suena el tejido musical como una incandescencia.

El leve son transmigra de un instrumento a otro.

En el mar de la vida la muerte es un arrecife que nos lanza al naufragio.
Amanecemos vestidos de existencia y en el crepúsculo morimos.
¡Si pudiera dejar dormir mi cuerpo y despertarme en otro!
¿Si la vida es un sueño no puede ser la muerte un despertar?
La Infanta es un emblema de hermosa juventud que merece una oda en vez de una elegía.
En su cuerpo se agrupan todos los firmamentos.
Cientos de pentagramas se esfuerzan por cantar su sonrisa robada, su danza apenas silueteada, los breves pies sedentes en armoniosos brincos.

El fúlgido destello brilla entre las doncellas de la corte española.

Allí se alzan y mezclan corcheas y rubatos, forjando un paraíso adanevánico.

¡Arráncame esta pena que me obliga a danzar!

Aristocrático y triste, el obstinato derrama su cadencia.

Los 600 compases quieren dictar silencio con su música cíclope, sísifa, jánica.

Lejos yace la alegría si no canta en la noche.

Aquel que canta a la existencia apacigua la muerte.
Las blanquecinas manos brillan dentro del féretro.
El ritmo pertinaz es un bordón creciente.
El dolor se traduce en un enjambre de ruidos ensalmados.
Una onomatopeya como una sierpe errante es el bolero.
Las rosadas mejillas son ya alelíes pálidos.
La capilla se trunca en un palacio dulce, y la cortesanía inicia una liturgia.
Se marchita la rosa en el ocaso.
La brasa ya no es lumbre en la mañana.
Un pájaro se inviste de metrónomo.
Desde su pequeñez el músico pronuncia: "¡Le Tombeau!".
Couperin grita nunca más, Fauré.
Se asoman al teclado Polignac y otras gracias con flores y armonías raigales del corazón adolescente.
Qué distinta esta danza a la de Salomé del erótico Strauss.
No hay liturgia más enamoratriz que la de la belleza de una joven muriendo, como ya advirtió Poe y demuestran Julieta y Melibea.

Quien se rinde a la vida solo prueba que la muerte era su esencia antes de que llegasen los sepulcros.

Misantropía es lo que genera el hombre.

Suena en la noche el corno wagneriano / solitario.

Porque, en verdad, la música es la pulsión demiúrgica del hombre.
Continúa, por tanto, el obsesivo ritmo.
Como una espesa triaca.
Igual que un incunable sinestésico.
Y no obstante la niña semejante a Alibech prosigue en su trasmundo.
De nada sirve el lúbrico alazán jineteándola.
A pesar de que no hay vigor más fuerte que el amor.
Por pasillos y túneles y extraños laberintos rugen cascadas ebrias de sangre resurrecta.
Al compás del ludibrio las pestañas no cierran las criptas de los párpados.
La púrpura colgante es un dosel que anhela diluirse.
Cincuenta caballeros desenvainan espadas defendiendo a la virgen y ni una sola adarga sirve de barbacana.
El obstinado piano melancólico lucha contra la orquesta y nada puede.
La muerte es un espejo que quiere convertirnos en su imagen / la muerte es una imagen que quiere convertirnos en su espejo.
"¡Despierta!", hija del viento y de la luna, luz de una estrella ingrávida!".
Mas la orquesta cabalga trizando los teclados, los violines, oboes...
Y agoniza el rumor azul y estático.
Siempre querré saber cómo lo leería la batuta de Malher.

Suena entonces el Testamento aciago:

En verdad, en verdad os digo que debéis entender la vida como el regalo de un viaje de ida y vuelta a una isla en el océano del cosmos, al que es imposible renunciar porque nos es inherente aquello que llamamos nacimiento y defunción.

Es el momento en el que William Orbit estulticia lo lúgubre.

viernes, 30 de enero de 2026

REVISTA DE LA ACADEMIA NORTEAMERICANA DE LA LENGUA ESPAÑOLA

ANTONIO GRACIA1

Catulo

Si después de mi muerte me siguieras amando,
recuerda que vivir es abrazar el día:
no ocultes tu belleza bajo un manto de luto,
pues su fulgor merece brillar junto a otro cuerpo.
Siente ya ese momento de temblor y lujuria
frente a otra carne ansiosa.
Y cuando te estremezcas envuelta en el delirio
de la sangre votiva
ven y sáciate en mí, ahora que estoy vivo.

1 Antonio Gracia es autor de La estatura del ansia (1975), Palimpsesto (1980), Los ojos de la metáfora (1987), Hacia la luz (1998), Libro de los anhelos (1999), Reconstrucción de un diario (2001), La epopeya interior (2002), El himno en la elegía (2002), Por una elevada senda (2004), Devastaciones, sueños (2005), La urdimbre luminosa (2007). Su obra está recogida selectivamente en las recopila- ciones Fragmentos de identidad (Poesía 1968-1983), de 1993, y Fragmentos de inmensidad (Poesía 1998-2004), de 2009. Entre otros, ha obtenido el Premio Fer- nando Rielo, el José Hierro y el Premio de la Crítica de la Comunidad Valenciana. Sus últimos títulos poéticos son Hijos de Homero, La condición mortal y Siete poemas y dos poemáticas, de 2010. En 2011 aparecieron las antologías El mauso- leo y los pájaros y Devastaciones, sueños. En 2012, La muerte universal y Bajo el signo de eros. Además, el reciente Cántico erótico. Otros títulos ensayísticos son Pascual Pla y Beltrán: vida y obra, Ensayos literarios, Apuntes sobre el amor, Miguel Hernández: del amor cortés a la mística del erotismo y La construcción del poema. Mantiene el blog “Mientras mi vida fluye hacia la muerte” y dispone de un portal en Cervantes Virtual. Información obtenida en https://elcuadernodigital. com/2019/05/29/dos-himnos-elegiacos-de-antonio-gracia/

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REVISTA DE LA ACADEMIA NORTEAMERICANA DE LA LENGUA ESPAÑOLA

Séneca

Agazapada dentro de la luz
está la oscuridad. Brilla en el alba
el germen de la noche. Crece el niño
hacia su ancianidad. Nace la muerte
en la cuna. El dolor finge ser dicha.
Está la consecuencia
contenida en su causa. El primer beso
preludia el desamor. Todos los fuegos
son ceniza y urdimbre de la muerte.
También tú morirás.
Tan solo permanece la palabra.

Luis de León

La dicha es el lugar al que llegamos
cuando la suavidad de la memoria
olvida cuanto no pudimos ser.

Lope

Solo en la inmensidad del universo,
bajo el párpado azul del alto cielo,
el corazón tan solo halla consuelo
en el cuadro, la música y el verso.

Por sosegarme, con la luz converso
del músico paisaje, del desvelo
del viento al salmodiarse, del anhelo
de infinitud, y en versos me disperso.

En las constelaciones prodigiosas
de la frágil palabra que persigo
sin esperanza, pero incontinente.

Las luciérnagas arden como rosas
alumbrando senderos, y las sigo
armado con la pluma solamente.

Karoline Günderrode

La imagen pura del dolor antiguo
signa mi corazón y lo condena
a sentir a través del sufrimiento.
Veo el mundo reír. Quiero abrazarme
a la alegría. Lucho
contra el estigma que atenaza al hombre.
Me aferro a la esperanza
de que el amor redime la existencia.
Sé que el arte transforma la agonía
en inmortalidad
y hace del hombre un dios.
Conjuro las tinieblas en silencio.
Mas solo llueven nubes y derrotas
sobre mi voluntad.

Heligenstadt

Sé que debo morir mañana, acaso
hoy se cierren mis ojos y no vea
nunca más esta luz que me hace libre
incluso para darme ahora la muerte
y matar el dolor que me acongoja.
Pero aún hay suficiente plenitud
y alegría en mi alma: no podrán
la muerte y su equipaje de tristeza
impedirme vivir esta armonía
jubilosa y doliente hasta que llegue
el espasmo inasible de la nada.

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Invenciones - Palabra

REVISTA DE LA ACADEMIA NORTEAMERICANA DE LA LENGUA ESPAÑOLA

Eneas

Resuenan en mi mente las espadas,
las voces de los dioses y el estruendo
del pífano y la muerte. Nada había
que me alegrase más que la batalla,
el destello del casco,
los cuerpos desmembrados, los escudos
defendiendo las vidas, el chirriar
de las armas ardientes.
Para mí fue la sangre más preciosa que el vino,
pues con ella brindaba por el honor triunfante.
Y de pronto, piafaron los caballos
absortos ante el mágico de Ulises
que, en la noche, entre hogueras,
engendraba guerreros y ceniza
sobre la hermosa Troya. Todo fue
precipitado hacia el olvido. Escucho
el estertor doliente de la patria,
y siento que si yo seguí viviendo
es para que me mate la memoria.

de Hijos de Homero (2010)

Soneto sobre el ansia

El instante en que vivo es de ayer y mañana
tanto como de hoy. Por ti no pasa el tiempo
o eres el tiempo. El pájaro posado en esa rama
vuela y descansa milenariamente
en un inmóvil vuelo que lo lleva
de árbol en árbol hasta el mismo árbol
que estoy mirando y no he visto jamás.
Con mi pluma han escrito Homero y Dante.
No brota el fuego: existe a pesar de sus cenizas;
y el río es manantial y mar remoto.
Yo soy aquel que ansía regresar
para quedarse enhiesto y solitario
entre la multitud de los que soy.
Jamás podré morir pues no he nacido.

252

Hombre

Naufraga la razón y el sortilegio
de la lógica muere. La materia
no explica la sustancia. El arrebato
que nos acecha y que nos transfigura
no es de sangre ni arcilla. El corazón
siente el fulgor, acepta lo sublime
queriendo retenerlo; y solo roza
esquirlas de belleza y plenitud.
Hay una grieta atávica por donde
la inmensidad azul emerge clara
y el cuarzo se convierte en un diamante
tallado en el cerebro. Esa alta cima
de los sentidos teje su albedrío
y fracasan ante él la inteligencia
y los asedios de la voluntad.

Invenciones - Palabra

jueves, 29 de enero de 2026

El ripio trascendente

El ripio trascendente

Pregúntese el lector de este poema
si al leerlo halla en él su autorretrato,
un destello en la sombra, un veredicto
a la interrogación de la existencia;
o si, por el contrario, sus palabras
son hijas de un ludópata verbal
que nada tiene que decir y dice
menudencias, astucias, abalorios.
Ese es el historial de la escritura
y de todas las artes: la engañosa
relación entre esencia y circunstancia.
Nada dice el poeta que se olvida
de escribir desde el hombre y para el hombre.
Hallar la identidad: esa es la meta.
Primero, una verdad inextinguible;
y después la belleza que la dicta.
Asedios a la luz son las palabras:
manantiales, lumínica estrategia.

291015

El Beso de la Muerte (1932)

miércoles, 28 de enero de 2026

En el dintel

Respighi - Pines of Rome (Bernstein/1970)

En el dintel

La lluvia me recuerda la tristeza
del mundo. Es un guerrero de mil lanzas

penetrando en el corazón, llorando

como un gigante diluido en plata.

La consideración de que todo es

gris transitoriedad de lo eviterno

lleva a la conclusión de que el amor

es el único dios que crea edenes:

y así, buscando un dulce paraíso,

tu sonrisa de oro es el más claro

manantial que transporta a la alegría.

Su murmullo me empuja hasta el océano

de la dicha. El dolor es una roca

que nos golpea como un arrecife

en los ojos y ciega la mirada.

Pero de pronto llegas, apareces

como un fantasma hermoso en el dintel

de la tarde: y todo es alegría

porque diluvias magias, manantiales,

luz.

Siempre el amor engendra su criatura.

No hay más dioses que los que el hombre crea.

martes, 27 de enero de 2026

Poemas seleccionados en RANLE

Números-21-22

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LEER número 21-22

Páginas 249-253

ACADEMIA NORTEAMERICANA DE LA LENGUA ESPAÑOLA (ANLE)

Cincuentenario de la ANLE - Décimo aniversario de la RANLE

Nueva York

lunes, 26 de enero de 2026

Vicente Luengo - Rise again

ALZARNOS DE NUEVO Tendido sobre el frío suelo, la televisión encendida, sin sonido. La lluvia de la noche golpea y llama. Si doy unos pasos puedo ver que llueve sobre millas de luces heladas, encadenadas a las mías. Si me levanto podría… … romper esa silla de madera, reventar el cristal de acero. Si me levanto puedo ver las líneas de mi mano moviéndose, buscando una línea mayor. Ahora me pongo en pie y fluyo, tú y yo volando sobre el mar, tú y yo, tú… yo. Me pongo en pie y fluyo, tú y yo volando sobre el mar, aferrados al viento, perdidos en el viento. Atrapados en esta red de hielo. ¿Recuerdas cuando respirábamos juntos y el río fluía con tanta facilidad? Ahora tenemos que alzarnos de nuevo, escapar de la era de los necios. Un paso dorado está ahora a nuestros pies. Si me levanto podría… … romper esa silla de madera, reventar el cristal de acero. Si me levanto puedo ver las líneas de mi mano moviéndose, buscando una línea mayor. Ahora me pongo en pie y fluyo, tú y yo volando sobre el mar, tú y yo, tú… yo. Me pongo en pie y fluyo, tú y yo volando sobre el mar, aferrados al viento, perdidos en el viento.

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Música Luenga

Dos poemas de Oniria

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Legado

Pienso en ti.

El mundo yace en calma.

La noche brilla oscura

sobre el dolor del hombre.

Aroma los recuerdos el jazmín

y la memoria dicta

la soledad de haber vivido mucho.

Lanzo palabras como redes densas

para apresar la vida.

¡En esta noche hermosa y milenaria

hay tantos escribiendo y esperando

ojos como los tuyos que comprendan

cuanto le confiaron a su pluma!

Tal vez ellos se busquen en mis versos

igual que yo me he hallado en los de otros.

Un día moriré,

y quedaré tan solo en tu mirada,

única luz donde logré escribir

mi nombre verdadero.

Mas también tú te irás.

Y toda esta tristeza y este esfuerzo

serán un sueño repetido y roto.

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El astro enfebrecido

Mira los ojos: cómo transparentan
la luz del universo, donde el alma

es infinita; observa, enfebrecidos,

esos labios, por los que emerge el mundo.

Siente el cuello, que yergue la cabeza

y se abre sobre el pecho como un río

apaciguado; escucha el corazón,

su músculo sonoro, su sangrienta

geometría, el cúmulo de gárgolas
ardientes; y las vísceras añiles
enrojecidas por la voluntad
de la creación; los vasos y los filtros
ordenados en mágica armonía.
Contempla el firmamento esplendoroso
del epitelio cósmico interior,
las mil estrellas que el cerebro fragua.
Mira cómo se ordena el caos; mira
cómo surge la nada y se transforma
en cálida materia inteligente;
y cómo se dilata en los pulmones
y se expande en la rueca de la vida
hacia el pubis sediento. Observa, palpa
la humana simetría; huele el tacto
de las manos, los muslos, la osamenta
vestida con la carne que se burla
de toda podredumbre y canta firme
su exaltada salmodia, la lujuria
de la pura existencia incontenible,
irresoluble en muerte. Abraza el cuerpo,
repite su clamor y niega entonces
la furia del vivir y su conciencia
de eternidad.

domingo, 25 de enero de 2026

Sursum Corda

Honegger: Chant de la joie

Sursum Corda

La tristeza es un lago que disuelve
sus aguas en la bóveda del cielo,
y luego, convertida en feroz melancolía,
se diluvia constante
sobre los corazones sensitivos.

El hombre que persigue
respuestas metafísicas acaba
muriendo entre preguntas.

Solo quien oye el eco del futuro
bramar en el pasado
aprende del amor
que, tras peregrinar por la tristeza,
el corazón quiere cantar.

Cantemos la alegría de este mundo:
aunque no la sintamos siempremente.

sábado, 24 de enero de 2026

Beckett - Final de Partida

Hay otras vidas (Madrigal para el fin de los tiempos).

Madrigal para el fin de los tiempos

Hace miles y miles de millones
de años, en algún lugar del tiempo
y el espacio, ubicuos e intangibles,
una partícula infinitamente
comprimida inició su inexorable
expansión temporal e ilimitada,
de tal manera que aún no comprendemos
cómo la eternidad y el infinito
siguen tejiendo eternidad y espacio
capaz de hacer posible lo imposible:
que el Todo se contenga en otro Todo.

Estrellas y galaxias se fueron sucediendo,
muriendo y renaciendo: metamorfoseando.
En un instante pleno de esa metamorfosis
brotó mágicamente lo que llamamos vida;
y milenios después, sobre una roca errante
yerma y deslavazada, surgió esa ambigüedad
que se piensa a sí misma y que llamamos hombre.

¿Qué genes naturales iba a heredar tal ser

sino los de sus padres, la atávica violencia

entre el caos y el cosmos: el eros contra el tánatos?

Doliente y azotado por la naturaleza,
sobrevivió al dolor, padeció el desamparo,
sufrió la indefensión del glaciar de la noche.
Incluso cuando un día le nació la conciencia
como un órgano más, inesperado y frágil,
soportó el sufrimiento de saber, de improviso,
que su vida era solo un camino a la muerte.

Propuso resiliencias, creó mediante el arte
espejos de sí mismo: estatuas, lienzos, verbo
-única munición contra la muerte- para
salvar su identidad, y legar su experiencia
como un breve sosiego a cuantos aún naciesen
y fueran masacrados en cuanto conocieran
la condición mortal de la existencia.

También yo soy sufriente de ese estigma

y buscador de adargas que me amparen.

Y, de súbito, siento que es posible
pensar estableciendo una premisa
tan absurda, tan lúcida y remota
como la del origen primigenio:
si la vida surgió de un ente mínimo
que se autogeneraba inmortalmente,

y toda consecuencia es una causa,
¿por qué no completar el silogismo
de la lógica absurda concluyendo
que la muerte es también una partícula
inmensurablemente comprimida,
-o un agujero negro redentor-
que inicia su expansión a otro universo
y conduce la vida a otra existencia?

Malher: Sinfonía Resurrección (Final)