Keats
La muerte acecha mientras yo te escribo,
y yo te escribo por dejar mi vida
en manos de mis versos.
Como un dolor oscuro llueve. El alma
resume su existencia en sus anhelos
y quiere rescatar lo ya vivido.
Solo tus ojos saben quién soy yo
sin tener que ordenar estas palabras
que afirman mi existencia.
Busco la luz en mi escritura. Trazo
en mi ansiedad el rostro de los hombres
y el mundo emerge nuevo y fugitivo.
Desata el cielo sus torrentes puros
como un diluvio azul. Triunfa la muerte
sobre mi cuerpo, no sobre la vida.
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