Alienigenia

Tartini: Adagio

Fin de una época

Una orquesta marchita sonaba bajo el palio 
mientras el viejo vate recitaba unos versos 
y un cuadro del Quinientos ondeaba en la noche.
La lluvia y la tristeza eran el bordón gris

con que la vida nueva despedía a la antigua, 

la que durante siglos pareció ser la única, 

la inmortal, la de siempre. Pero ardieron los libros, 

las pinturas, los pianos, los principios y fines, 

los fuegos y cenizas de todos los milenios, 

y comenzaba un ciclo de existencias ajenas,

de novedumbres hueras o extrañas a sus causas. 

No sé si era holocausto o sabia parusía.

Tremaban las paredes del mundo conocido.

Me contemplé a mí mismo y contemplé a los griegos, 

y a los romanos, y a los renacentistas: todos

ardíamos sin tregua como arcanos inútiles

para la Nueva Era que irrumpía con furia.

Ya no volverá el tiempo en el que se asomaban 

los ojos a mis versos y yo existía de nuevo

renacido en el día, resurrecto en la noche.

El verbo era el fantasma de otras voces frutales

que apenas resonaban en la voz de aquel vate

y morían igual que estrellas en la aurora.

Un astro azul caía hacia la nada.

O acaso era la lumbre de otro sol.